El Mito de Sísifo

Hormigas

2009-04-09T17:02:00.003+02:00

Hoy pensé que somos hormigas siguiendo un camino a ninguna parte, tomando decisiones con poca visión, sin perspectiva y, sobre todo, confiando en el instinto.

Siguiendo esa lógica evitamos con azar los malos pasos: cuando huele mal, cambiamos de rumbo; cuando se siente bien, seguimos en esa dirección. Y así, hasta que el gran piano de la muerte cae sobre nuestras cabezas y no nos da tiempo ni de caer en la cuenta de que no hay un objetivo final, solo ansias de caminar.

Pensé así porque me hoy me sentí mas hormiga que nunca.

Palabra de Sísifo.

La lucha de la vida

2009-01-03T17:48:00.000+01:00

Cada vez entiendo mas que la lucha del hombre es contra si mismo, en su mente, en lugar de estar en el entorno. Una lucha para domeñar demonios propios.

Marx Ernst, Silencio.

Tren

2008-11-26T15:14:00.003+01:00

Y entonces íbamos en el tren dirección Matlock. A mi diestra un caballero de película de Tarantino: cabellos con gomina, botas tejanas, camisa de cuadros embutida en los pantalones, gafas oscuras y grandes anillos; hablando por teléfono con confianza. Al frente una mujer con un libro; alza la cabeza y ve esos enormes monumentos que desvelan las centrales nucleares. Por un instante solo se oye el andar del ferrocarril.

Paradójicos

2008-11-19T17:25:00.002+01:00

Sólo en la mente infame del hombre caben conceptos paradójicos:

foto tomada un día del marzo pasado.

Va de zombis

2008-11-05T17:34:00.005+01:00

La realidad, o lo que ocurre verdaderamente, no es verdadero. A ver, ¿Cómo me aclaro? Cada entidad llamada ser humano, se forma en su asombroso y pequeño seso, la idea de la realidad. Esa realidad es independiente de la de los demás, no hay realidad compartida. Ah! no, espera, que si, que si que la hay: Cuando el ser delega el control de la realidad a otros entes externos, entrega los controles, los mandos de su propia libertad, allí, en ese escenario, suelen presentarse realidades compartidades, comunes, y normalmente abyectas.

A esos seres se les llama zombis. y, creanme, los zombis viven y se reproducen entre nosotros, por doquier y en cantidades ingentes. Entre mas somos en este planeta (vamos para los 7 mil millones) mas zombis se crean (y hay mas que arrastran a los otros), y, simúltaneamente, mas se depuran esas entidades que, cordialmente, gratuitamente, aceptan los timones mentales de la gente dormida.

Boticas

2008-07-12T13:04:00.004+02:00

De nuevo en sintonía. He estado ocupado, tomando decisiones, asiendo de nuevo el control de mi vida, de mi tiempo por estos lares. No he dejado de liberar mi mente, que siempre termina embelesada con las extrañezas con las que vivimos a diario.

Hace algunos días me encontré hablando de dictaduras con gente del trabajo, como por cambiar la costumbre de hablar de finanzas, el tema surgió y parecía que todos tenían algo que decir. Será el hartazgo de hablar de brokers, transacciones, tasas de retorno y demás jerga que nos persigue para robarnos dignidad y tiempo. Pensé.

Uno de los tertulianos (si me permiten llamar tertulia a este engendro de conversación) justificaba a Stalin sin claros argumentos pero con extrema pasión. Ideas desestructuradas, con opiniones prestadas, sin posibilidad de una conversación sensata. El debate terminó poco después con un acuerdo tácito: "Tenemos ideas radicalmente opuestas y no merece la pena desgastarnos por cuanto no me importas". La escena sigue volviendo a mi mente, que trata y trata de entender, de descubrirle aristas que me ayuden a comprender.

Estamos tan acostumbrados (con una unanimidad apabullante) a ensalzarnos con las mieles de la libertad de expresión, de elección, de credo, de opinión; que con algunas matizaciones, damos por sentadas y, normalmente, acto seguido nos movemos a discutir las regiones donde se sufre, donde hay déficit de libertad, y en el mejor de los casos, a señalar excepciones aquí y allá.

La cantidad de información de la que parece que disponemos nos abruma y nos convence que estamos en una de las mejores eras de la historia de la humanidad, "Con un potencial enorme!"

¿Cómo vamos a ser libres de opinar, de escoger si lo que opinamos y escogemos es lo que opinan y escogen otros?

Vivimos en un orden donde nuestras opiniones son de botica, donde expresamos lo que pensamos en una o dos frases posiblemente prestadas, donde la opinión es utilizada como herramienta de pertenencia a algún grupo y no como una causa de ello. En ese orden donde tenemos muchos productos de dónde elegir rápidamente, como un McDonalds de ideas, moral de comprar, usar y tirar.

Esta es la sociedad perfecta para crear idiotas mentales, gente que se ciega con espejos, bisutería barata, oropel; ruidos y luces coloridas para entretener la parte mas banal del cerebro. Mientras, los verdaderos estímulos nunca llegan donde deben llegar, allá en los mas profundo de la mente, donde se forman opiniones personales (palabras que se me antojan oximorón).

Dejemos comprar moral, opiniones, criterio en el supermercado y fabriquémoslo nosotros mismos como nos de la gana pero creando una estructura personal para determinar, lo bueno, lo malo, como gastar nuestro tiempo, qué hacer, en una palabra: VIVIR!.

Sin una estructura mental coherente no podemos filtrar la inmundicia de lo útil, no podemos escapar del rebaño en el que nos encontramos, jamás podremos ser Personas y como consecuencia decidir con autenticidad qué pensar y cómo usar nuestro tiempo en este vividero. Leamos, leamos!

PS: Callas me tranquiliza los sábados.

Gente sublime

2008-03-10T23:52:00.001+01:00

El sábado estuve de nuevo en la Tate Modern viendo una exposición de los three amigos: Man Ray, Duchamp y Picabia. Te pueden gustar las fotografías de Man Ray, la etapa cubista de Duchamp, la surrealista de Picabia, la destreza técnica de algunas de sus pinturas, los objetos surrealistas que crearon, entre muchos otros trabajos; pero lo que no te puede dejar, como dicen, indiferente, es el espíritu de cachondeo al que huelen sus obras.

En algunos de sus trabajos encuentras burlas: de su tiempo, de los marchantes y su avaricia, de los movimientos artísticos, de las métodos. La exposición de la Tate te sabe a anarquismo artístico: el todo vale, cualquier técnica, cualquier obra tiene su importancia y lógica (incluso etiquetar productos de fabricación cotidiana como obras de artes, con firma).

Algunas de sus obras tienen que ser explicadas por ser bromas, juegos de palabras, otras por ser aparentemente complejas, como el hecho de tener alter egos femeninos.

Muchas sensaciones, ideas, que te dejan cierto tufillo a envidia. Envidia por esos tres seres humanos que se gozaron su paso por la vida, gente, diría yo, liberada de todas esas ataduras que nos ponen y ayudamos a poner y que algunos, muy pocos, demasiados pocos, encuentran, desatan y queman.

Gente sublime mas por su desprendimiento que por sus obras.

Imagen: Man Ray, autoretrato

2008-02-11T12:37:00.000+01:00

No resulta sorprendente que el ruido de las piedras en la playa cuando el agua vuelve al mar, sea lo mas motivante que he descubierto en varias semanas. Una simples piedras.

Dimensiones

2008-02-08T01:07:00.000+01:00

A veces me asombro cuando descubro nuevas dimensiones de objetos que creía conocidos. Colores, olores, formas que me resultan extrañas, serA simplemente por la rutina la falta de interés, quien sabe..

Esa barrica azul que veía todos los días y que ahora es realmente azul, no un simple objeto que pierde su sentido por el uso pueril que recibe. Las flores que parecen de plástico que instala el jardinero en el parque y que tienen formas mas perfectas que las descritas en las mejores poesias. Esa canción que alegra con colores las mañanas dolorosas. La sonrisa que hace que el vagón de metro crezca en espacio cuando en realidad no le cabe ni un alma. La comodidad de la silla de siempre cuando no tienes prisa de levantarte. Esa perpleja complejidad de la ciudad que funciona aunque no funcione. El sinsentido de la gente andando como hormigas siguiendo el rastro del grupo, rastro que se puede percibir y que huele a aire viciado, rancio.

Imposible evitar extrapolar a las personas, a algunas situaciones. Ese personaje que toca son su flauta todos los días con unas ganas tremendas de decir algo, no es realmente un personaje mas del callejón por donde coincido a diario. El comprador de lotería que descarga una verborrea acumulada cuando escucha palabras cordialesa a manera de detonador. Las sonrisas pagadas del vendedor de la tienda de zapatos...

Imagen: Sin titulo. Autor: yo mismo. Oleo sobre acrílico.

Día

2008-02-06T18:44:00.000+01:00

Ayer, cuando desperté, pensé que era sábado. Era un martes miserable, simplemente el día 12050 de mi vida.

Imagen: Max Ernst, Ubu Imperator

Consistencia

2007-12-08T10:41:00.000+01:00

... y entonces me acerqué a él, y le pregunté, Oye, loco, ¿Quién eras? y me contestó sin demora:

Nos importa como se nos ve. Nuestro rol dentro de nuestro entorno. Somos un conjunto de pensamiento y acciones y queremos seguir siéndolo. Sabemos cómo nos ven los demás. y jugamos a mantener esa imagen, la unicidad, lo que creemos que nos hace diferentes.

Es un juego que desgasta. Tratamos de ser consistentes con lo que decimos y hacemos, para seguir proyectando la misma imagen ante los demás.

La imagen que los demás nos imponen y que nosotros aceptamos como regalo en piñata y que defendemos con los dientes si es necesario.

Mientras el tiempo pasa, nosotros cambiamos pero jugamos a ser siempre los mismos. Mientras el tiempo pasa...pasa...

y volvió a su universo, a su autismo callejero.

Miopía

2007-11-24T17:08:00.001+01:00

Si yo fuera alguien y en unas decenas de años, decidieran investigar como nació y quien apoyó la nueva gran religión, sería uno de los billones de culpables. Soy un engranaje de la nueva farsa del futuro, que no vemos por estar dentro de ella. Típica miopía por desinterés y por falta de perspectiva.

Fotograma tomado de la grandiosa Naqoyqatsi (hace minutos en esta misma tarde londinense, oscura y húmeda)

Euforia

2007-11-17T14:20:00.000+01:00

Se siente un profundo desasosiego al ver a la humanidad tratando de confiar toda su vida a las máquinas, toda la información que creamos, termina yendo a los ordenadores que, con un simple clic, explican tu vida, tus costumbres, tu entorno a cualquier ojo. Con el tiempo, cualquier persona podrá ser juzgada antes de conocerla, antes de poder tener la opción de presentarse como somos, seres impredecibles, que en un momento pensamos algo y al siguiente lo contrario.

Nosotros mismos nos encargamos de reducirnos a una simple estadística, a un simple perfil fácilmente clasificable en patrones. Hasta hace poco, los estados y grandes empresas tenían acceso a esa información, hoy no solo ellos, todo el mundo (al menos el desarrollado) puede saber sobre ti sin ni siquiera haber hablado contigo. Lo que vistes, tus hábitos, tus necesidades, tu entorno, tu círculo de amigos, incluso tus frustaciones, cambios tu ánimo, esperanzas, planes... todo a golpe de clic.

Imagínense una sociedad distópica en donde sus propios habitantes se encargan de proveer la información, de mostrarse como radiografías, para ser clasificados, calificados, rechazados, aceptados, juzgados. Hemos avanzado tanto que ni siquiera es necesario crear leyes u obligar a los ciudadanos a registrarse y compartir información: ellos mismos lo hacen y con gusto ¡vaya! Como en el mundo Feliz de Huxley, hoy nos sentimos felices y plenos compartiendo información. Recibimos vacuas y sobre todo, falsas gratificaciones al hacerlo. En la novela de Huxley, los protagonistas no juzgan el hecho de pertenecer a una u otra clase, no se preguntan porque hacen lo que hacen, solo lo hacen porque reciben (y están acostumbrados a recibir) gratificación al hacerlo.

Que grandioso era el ser humano con sus parcelas de intimidad, con esa esperanza de no saber que cosa te podría deparar al relacionarse, que delicia era descubrir que alguien tenia cosas interesantes que contar, intereses profundamente personales que compartir con un café o formas de pensar para jamas compartir, mejor dicho cualquier cosa: individualidad.

Hoy somos felices descubriendo a los demás como radiografías, para inconscientemente copiar sus comportamientos, acciones, vicios, esperanzas. Es bastante paradójico que en la sociedad que se dice la mas libre que ha existido (vaya ironía!) la gente esta terminando motu proprio siendo iguales unos a otros. Comportándose de la misma forma, compartiendo los mismos pensamientos, deseando lo mismo, desear, desear... y compartir nuestra información, como el soma de Huxley, nos llena el espíritu.

La gran paradoja de estos tiempos es que tenemos por fin el poder para ser completamente iguales !Euforia!. Finalmente, ¿Qué esperamos si somos maquinas de copiar!?

2007-11-11T14:08:00.000+01:00

Sólo los espíritus agrietados poseen aberturas sobre el más allá.

Cioran

Súplicas

2007-09-28T01:17:00.000+02:00

Hay gente que anda por ahí suplicando todo el tiempo para que los otros confirmen que su vida no es banal, que tiene sentido y que todas las decisiones que han tomado son acertadas por el bien de la aciaga competición que es el vivir.

El miedo

2007-09-20T01:37:00.000+02:00

Estaba pensando el otro día en escribir una entrada acerca del miedo. Del miedo como motor y combustible principal de muchas de nuestras emociones.

Probablemente, uno de los mas grandes logros de una mente iluminada es negar consistentemente el miedo como causa, como motivo principal, como leitmotiv. A ese miedo hay que desterrarlo de los pensamientos, arrinconarlo en la habitación de sentimientos a evitar.

En nuestro accionar autómata, no pensamos; vivimos y hacemos cosas todo el tiempo por el miedo de que ocurra la tragedia, lo indeseado; y eso, visto así, hablando en plata, es un chantaje, de los demás, o de nuestra misma mente. Y bajo chantaje, señores y señoras, no se puede vivir.

Esculquen, busquen, cuales son las acciones, pensamientos, actividades, palabras, comportamientos, que tenemos, decimos, hacemos, y pensamos, y que están basados puramente en el miedo, por evitar una posible consecuencia, desastrosa por supuesto. Consecuencias que por lo general están sobre dimensionadas.

?A qué tienes miedo?

Extraña e Intima satisfacción

2007-08-30T09:03:00.000+02:00

Calló, sofocada por la tos, pero sus invectivas surtieron efecto. Los demás huéspedes le tenían evidentemente algo de miedo porque, uno tras otro, se replegaron apretujándose en la puerta con esa extraña e Intima satisfacción que se observa, incluso en los más allegados, ante una súbita desgracia ocurrida a un prójimo, sensación a la que no escapa ni una sola persona, sin excepción, aun a despecho de que experimente la lástima y la compasión mas sinceras

Diostoievski, Crimen y castigo

El arte de ser feliz

2007-08-23T08:45:00.001+02:00

Tiempo sin pasarme por aquí. No he abandonado el blog como podríais pensar. Un familiar muerto, algunos viajes, mucho trabajo, algo de estrés, ... todo eso ha pasado mientras esta bitácora se llena(ba) de telas de araña.

Schopenhauer. Si, ando de nuevo revisitando al personaje. Resulta que han publicado una especie de compendio de pensamientos, de guía para intentar vivir feliz. ¿Quién lo hubiera pensado? el mismísimo Schopi, el rey del pesimismo. A primera vista parece inconsistente, pero resulta que son 50 reglas/anotaciones/sugerencias para sortear mejor el sin sentido de la vida, los malos ratos (y el tiempo que les dedicamos), la fatalidad (a la cual nos tiene condenado el azar), la dualidad futuro/presente, la imposibilidad de alcanzar la felicidad (pero la posibilidad de atenuar el sufrimiento); es decir, totalmente consistente con sus viejas conocidas ideas.

Entre otras cosas, opina que una vida feliz es aquella que, a pesar de todo, sigue siendo mejor que la no existencia.

¿Es tu caso?

Ermitaños

2007-05-31T00:37:00.000+02:00

El cangrejo ermitaño es completamente vulnerable sin su concha, la concha de caracol. Gracias a la muerte del Caracol, el cangrejo ermitaño encuentra casas vacias, lugares donde meter y proteger la parte blanda y mas vulnerable de su cuerpo. Cuando encuentra una casa vacia, se apodera de ella luchando a muerte, si es necesario, para luego mudarse rápidamente. Una vez dentro expone sus grandes y duras tenazas para mantener a otros cangrejos fuera de su pequeño nicho.

El ser humano se considera completamente vulnerable sin modelos que seguir, sin guías que le eviten la molestia de pensar, de decidir por si mismos. Como el Cangrejo Ermitaño, es incapaz de construir una casa por si mismo: depende completamente de esas estúpidas, por asumidas, reglas gregarias y heredadas que nos inoculan durante toda nuestra vida. No creamos nuestro propio modelo, seguimos patrones (y a los patrones). Quemamos el tiempo de nuestra vida buscando una nueva casa ajena a la cual mudarnos. Somos tan soberbios que nos burlamos de las antiguas casas, como si hubieramos sido capaces de romper el ciclo, de liberarnos de ese sino triste.

Como el Cangrejo Ermitaño actuamos con disposición asesina para defender nuestra casa, nuestros modelos, nuestro modelo de vida, siempre erróneamente confirmado por el entorno.

... Y la vida se desvanece mientras migramos una y otra vez sin poder siquiera ser conscientes de su futilidad.

Un día cualquiera

2007-04-05T22:23:00.000+02:00

Mientras venía caminando hacia mi casa vi la escena. Una mujer de unos treinta y tantos, rubia, sentada en el borde de una parada de autobuses. Mirando hacia afuera, buscando señales del bus con la mirada medio perdida. Una botella de cerveza en una mano, (y algún reguero en el suelo), mostrando una incipiente barriga. Su hijo, de unos once años, a su diestra, jugando con un coche imaginario en el resto de la angosta y roja banca que suelen tener esas paradas. Una escena tétrica. Paso de largo sin dejar de pensar en la situación y tratando de buscar pistas, de confirmar si es su madre y si esta borracha, y sobre todo, explicar la indiferencia del hijo, como si fuera un día mas, como hubiera tenido que salir de casa y tomar un autobús hasta el pub donde su madre suele atiborrarse de alcohol. Tres metros mas allá me detengo, doy la vuelta y observo valiente. Viene el bus, ella se pone de pié y tambalea. Si, está borracha. Dentro del bus da un paso hacia atrás confirmando aun mas la borrachera. El niño, indiferente, la espera sentado al fondo el autobús.

Yo, Commuter

2007-02-24T02:11:00.000+01:00

Un, dos, tres... despertador, despertar, esperar a que el corazón aumente su frecuencia de forma gradual, levantar! Un, dos, tres... desayuno.. un, dos, tres, bañarse, un, dos, tres, a caminar con paso rápido a la parada de autobuses, un, dos, tres, al bus, esperar, un, dos, tres, el buenos días en el trabajo, un, dos, tres, en el ordenador horas y horas, un, dos, tres, estrés, un, dos, tres, corta caminata de mediodía, un, dos, tres, mas trabajo, un, dos, tres, humano derretido.

Así han sido mis días últimamente. De esos que caen muy cerca de la categoría de lamentables pero que se salvan por algunos pequeños detalles como la buena música que permite perderse en la bahía de Nagasaki odiando Pinkerton mientras voy en el autobus, con los demás commuters, o disfrutar de un Tchaivoksy que ralentiza todo el agite de la ciudad, o los conciertos de piano de Rachmaminov que resuenan y vibran mas que el autobus de dos pisos, o el Papageno de Mozart burlándose de la carrera de ratas mientras canta su nombre como si de una gallina se tratara.

Homo Consumens

2007-01-16T08:37:00.000+01:00

Por aquí de nuevo. A pesar de andar ocupado, en la carrera sin sentido en la que se convierte la vida con demasiada frecuencia.

Hace poco se publicaba en The Economist, un artículo hablando sobre la felicidad. ¿Están, las empresas, o el capitalismo (de “libre” mercado) llevando felicidad a la gente? Vaya pregunta, tiene cojones, que la felicidad tenga que venir procesada, empacada, y vendida. Pero resulta que… así es! Hace pocos días, también, se reveló el nuevo producto de la empresa (que a veces la gente se olvida de que es una empresa) Apple, llamado el iPhone. Hubo páginas web que narraban el acontecimiento (la presentación, delante de un grupo de admiradores, que no digo consumidores) como si se tratara de un partido de fútbol del mundial o una secta milagrosa. La gente sigue la presentación para ver “como una empresa va a cambiar la forma en la que usamos un producto o un servicio” y en el proceso, se sienten mejor!.

La capacidad de decisión humana ya no está en manos de lo hombres, se controla desde despachos empresariales con documentos y estudios de focus groups invirtiendo millones y millones ajustando la maquinaria sicológica (el producto como tal importa muy poco en proporción). En este contexto, se empieza a entender que la gente se sienta feliz comprando un producto.

Se han derramado chorros de tinta (o de bits) sobre el Homo Consumens, pero nunca será suficiente para explicar la locura a la que nos enfrentamos hoy por hoy: la gente se siente feliz comprando, se siente libre decidiendo qué comprar, las empresas disfrazan productos y servicios con cualquier vestido que encuentren (incluso rebeldía, anarquismo, anti-capitalismo!); lo importante es vender mas (cualquier cosa se puede vender incluso abrazos).

El ser humano siempre tiene que estar ocupando su tiempo, su seso, en resolver problemas aunque sean simples. Cada día el Homo Consumens en el primer mundo, está ocupado comprando algo o decidiendo qué compra: desde una casa a un ordenador, una aspiradora, un tapete, y sobre todo electrónica (¿Cómo pudimos vivir antes sin iPods, cámaras digitales y televisores planos?). El resto de mundo se afila los dientes en la cola del progreso, que no avanza prácticamente nada dicho sea de paso.

El prurito de consumo ocupa demasiado tiempo del seso de la gente. Mientras tanto
unos pocos, muy pocos, ríen con sonrisas fabricadas y sentados en mesas metálicas blancas cerca del campo de golf, comentando entre güisqui y güisqui el espectáculo que ayudan a generar sin el menor pudor.

PS: Leo que una mujer ha muerto por aguantar orina en un concurso radial. Todo por esperar la última consola de video juegos

El Manual

2006-09-25T00:55:00.000+02:00

A veces imagino esa cadena de producción humana de Un Mundo Feliz. A veces imagino que existen, que son muchas, que están por todo el planeta y que usan distintos métodos para generar varias clases de humanos según la necesidad. No físicamente, sino intelectualmente. Al final de la cadena unos funcionarios vestidos de blanco ponen los manuales de vida en las cunas de los bebés. Es EL manual que debe seguir durante su vida. Que pensar, que hacer en aquella y esta otra situación, en que seres imaginarios creer, contra que luchar, que genera placer, que no... todo. Instrucciones para no tener que preocuparse en seguir caminos desconocidos, altamente riesgosos, o aún peor, mortales. Algunos pocos rompen el manual en cuanto descubren la farsa y miran con estupefacción al resto. Ese resto que sigue las instrucciones estrictamente, esperando algo interesante en los últimos capítulos, en la últimas páginas, sin saber que no hay nada, absolutamente nada.

Y luego me confundo y no se qué es real y qué es pura imaginación.

De Pelos

2006-09-15T01:15:00.000+02:00

Yo también tengo amigos imaginarios. Si, como casi todo el planeta, que piensa, rompe, asesina, trabaja, baja, besa, come, se reproduce, calla, enamora y engaña, mientras siente que es observado por al menos un ser imaginario (¡vaya un voyeur!). Yo no podría actuar distinto, por supuesto. Los míos no están allí todo el tiempo, poniendo o quitando cáscaras de banano por donde voy sino haciendo sus cosas como todo el mundo.

Por ejemplo, está Joaquín, que no tiene que trabajar y dedica seis meses de su vida a viajar por donde le da la gana y otros seis meses preparando el siguiente viaje. Joaquín, tiene el vicio (tengo que llamarlo vicio) de ir al barbero por donde quiera que va. Yo siempre le digo que es la razón por la que se tarda tanto en cada sitio: esperando que le crezca el pelo un poco. Porque si algo hay que decir de Joaquín, es que es muy respetuoso con la gente y no va a andar por ahí, pidiendo cortes de pelo sin necesidad.

Tiene mil y una historias que contar y solo escuchándole hablar de los barberos, se puede, uno, estar horas y horas. Cómo olvidarse el barbero risueño de El Cairo, que tardó mas de dos horas en terminar. El de Estambul que no paraba de hablar de su hijo médico. Del barbero, en Sevilla, que en el verano no solo corta el pelo sino que hace la afeitada perfecta (dice que el calor abre los poros). El peluquero en Ulán Bator que usa dientes pulidos de camello para arrancar el pelo sin dolor mientras duerme al paciente hablando ese dulce idioma que hablan por allí. La peluquería con masaje de pies y manos simultáneo en Costa Rica. Ha puesto su cabeza a disposición de peluqueros filósofos, dentistas, chamanes, políticos frustrados, bomberos, y hasta un taxidermista. Todo el mundo sabe cortar el pelo, dice.

Joaquín, como muchos calvos, siempre anhela tener mas y mas pelo. Yo siempre le digo que no tiene que buscar explicaciones absurdas para sus viajes, pero me dice que no es eso, que son maneras, métodos de relacionarse con las comunidades locales para poder empezar el viaje de verdad.

Así que si ven a un calvo por allí, hablando con acento extraño y mostrando sumo interés por charlar, llámenlo Joaquín, igual estámos de suerte y estamos sincronizados, pensando en lo mismo.

Distopías

2006-09-12T20:45:00.000+02:00

La mayoría de las llamadas distopías de ciertos libros (cine, teatro, óperas), nos generan cierto asombro, que por lejanas e irrealizables, es temporal. Dura mientras se lee el libro o se acaba el espectáculo. Pero ¿Por qué nos embelesan tales historias como magos a un niño? ¿Será porque representan mundos lejanos o difícilmente realizables a corto plazo pero nos acongojan igual?

Generalmente esas historias muestran implícitamente la versión normal de la sociedad para poder compararla con la otra, la distópica. Un puro truco comparativo pero útil.

Esas comparaciones se me antojan erróneas en muchos de los casos, porque ubican al receptor de la idea lejos de la sociedad distópica y cerca de la normal. Exactamente el mismo efecto cuando toda la sala del cine se siente muy cerca del héroe y odia al villano en la película de turno.

Pero, si miramos con detenimiento, la nuestra, la sociedad actual, se parece mas a la sociedad que no deseamos, a la que se usa como metáfora para transmitir la idea, la hipotética sociedad indeseable; que a la otra, la supuesta normal o deseable.

Miren ustedes esas sociedades cercanas con las que intentan mostrarnos, por efecto comparativo del blanco sobre el negro, el problema, el temor de que la sociedad ideal (y actual) se transforme en esa que todos quisiéramos evadir. Mírenlas y háganse ustedes preguntas como:

¿Qué tienen esas sociedades extravagantes que no tenga la nuestra?
¿Se parecen las sociedades positivas, ideales y/o deseables, y la actual?

La primera pregunta se respondería en la mayoría de los casos con casi todo y la segunda con casi nada.

Es como si usáramos un telescopio al revés.

PS: Perdonen el uso reiterativo de la odiada palabra normal (tema a tratar un día de estos)

Uniformados (I)

2006-09-05T00:34:00.000+02:00

Desde el principio del todo han aparecido fuerzas homogenizadoras subrepticias. Energías potentes que como bisturí, separan las malas manzanas de las buenas, uniformizando, adocenando conciencias. Las arrugas no están permitidas. Si en algo estamos de acuerdo en estos tiempos alienantes, es que no nos gusta la diferencia, lo realmente diferente porque actuamos contra ella, todo el tiempo. Vil mundo el que nos tocó que presume de individualismo y diferenciación siendo el menos individualista y menos diferenciador que pudo haber existido.

Modernidad, futuro, progreso, promesas de paraísos aquí o en el mas allá; eso es lo que compramos con la moneda mas cara que existe: nuestra vida, nuestro tiempo, aquí en el mas acá. De eso vivimos, es nuestra gasolina diaria, lo que nos hace querer salir día tras día de nuestra pequeña liberación que es el dormir. Esa es nuestra falsa llama de vida. Yo sueño con levantar mi vela al viento para que él lo apague por mi.

Peor que no ser libre es creerse libre falsamente.

Descriptible en 71 palabras

2006-09-04T21:16:00.000+02:00

Yo conocí a una persona que se inflaba de cocaína, alcohol y porros los fines de semana; y que le daban pavor las redes inálambricas porque “podrían producir cáncer”. En los momentos de resaca odiaba la globalización e iba a una que otra manifestación a favor del comercio justo o Palestina. Vestimentas alternativas para no pasar desapercibido. Pelos al viento. Gafas oscuras a la moda e hiperactividad al hablar. Poca concentración.

Señor Juez

2006-09-02T19:43:00.000+02:00

Estúpidas Estadísticas

2006-08-30T23:36:00.000+02:00

Muchos Colombianos no saben quiénes son, para dónde van, o qué son.

¿Qué tal por empezar a aceptarnos tal cual somos? una mezcla de etnias, como dirían en Colombiano: un sancocho.

En cuanto a razas (grupos étnicos) las situación es mas o menos así:

1. La clase dirigente, los dueños de la finca (lo mas pocos) se creen blanco "Europeo". Compran sus zapatos en Milán o Nueva York, van a la ópera en París y no conocen Girardot (ni mas faltaba!).

2. La mayoría, el Colombiano mestizo, se separa del "indio" (que en Colombia, dicho sea de paso, es un insulto). Sería algo como:

Intentando, claro, pasar de la porción grande a la exclusiva, la llamada "clase dirigente", la casta alta.

3. La realidad vendría a ser algo cómo:

Ahora, ¿a alguien le debería realmente importar este tipo de clasificaciones? ¿Estupidos números que no sirven de nada? ¿A quien le importa, como diría Vallejo, si nos matamos igual? Nos tocó nacer en esa porción de tierra, todos mezclados. La lotería de la vida.

Mientras algunos coman en el Ritz parisino a costa de las desgracias de los otros; y algunos busquen la supervivencia en un basurero Colombiano; todo seguirá igual. Con mas o menos armas, mas o menos Uribes, mas o menos drogas, mas o menos reinados, mas o menos tele(-basura), mas o menos... lo que quieras...

Voluntad

2006-08-22T01:16:00.000+02:00

Hace unos días empecé a experimentar lo que es la falta de locomoción. Algo pasó en mi espalda que me produjo un dolor agudo en cuanto me movía. Un jueves fui al hospital, el médico me recetó un "cóctel de fármacos" (sic) para el dolor que incluía la famosa Codeina. Un opiáceo. Luego de perder algunas veces el control espacial y taquicardia, suspendí el tratamiento.

Días después, comentándolo con Farfán, un amigo médico, me dice: "La codeína no bloquea el dolor, solo hace que no te importe". Fue inevitable pensar en todas las distracciones, diarias, mundanas que no nos quitan la voluntad, pero nos roban de la forma mas abyecta (sutil) el tiempo para ejercerla.

La voluntad empieza a ser un bien escaso, una actitud en vias de extinción.

Escaleras

2006-08-19T13:06:00.000+02:00

El timbre de la puerta me despierta. Pienso en la desgracia que es bajar hasta la puerta y abrir. Me enfrento a las escaleras siniestras que me llevan a la calle. Recuerdo la odisea diaria de salir. Algo tan normal se ha convertido en mi mayor tormento. Largas, oscuras, siempre están esperándome, tratando de vencerme, de hacerme perder la razón, día tras día. Respiro profundo como quien quiere acumular energía justo antes de levantar un gran peso. Y las veo, oscuras, y peligrosas. Bajo con sumo cuidado, apoyándome en las paredes con mis brazos. Presumo un largo camino, como yendo al averno. El pomo está frío. Abro la puerta lentamente y veo dos mujeres jóvenes en la calle esperándome. Ojos negros apuntando hacia arriba, hacia mi. Pelos lisos y largos. Faldas hasta los tobillos y rebecas azules con el primer botón abrochado. Una de ellas sostiene una bandeja de plata con tres cascaras de limón usadas. Sin sonrisa pero con avidez me dice: “¿Tiene un minuto para su alma, es solo un minuto?”. “No!” y cierro la puerta con fortaleza.

Ventaja (competitiva)

2006-08-12T00:56:00.000+02:00

Sábado. Conversación en un parque. Londres. Adolescente sudafricana de origen Inglés. Hablando sobre idiomas. Dice algo como: "Odio tener que aprender Afrikaans, es perder el tiempo, no representa ninguna ventaja (competitiva) para mi (vida)". 13 Años y pensando en competición.

Mi primer video

2006-03-19T01:46:00.000+01:00

Relaciones, nexos, enredos

2006-03-13T00:38:00.000+01:00

Me encanta cuando descubro enlaces entre ideas, cuando soy yo mismo el que las conecta, en mi mente egoísta y enferma. La mayoría resultarían estúpidas desde fuera (!vaya si lo reconozco!), pero a mi se me antoja delicioso saber la relación entre el color de una mariposa en un bosque periférico japonés y el patrón que forman las luces de una bicicleta en una calle en una noche sin luna. Esas pequeñas chispas, esos destellos abren mi curiosidad y, hoy, creo, es una de las pocas razones para vivir. Aunque nunca sepas cuando vendrá la próxima y si sabrá a la torta de antología que me comí hoy en la Tate Gallery después de ver la exposición del movimiento Bauhaus, en el últmo piso del edificio viendo el Támesis y con agradable compañía; O si tendrá la textura, el sabor del ácido que dejan las hormigas al caminar en un árbol amazónico.

Un barra vertical de un cuadro de Kandinsky puede traerme a la mente esa torre misteriosa de aquél pueblo Macondiano en el que viví y que todavía intento salvar de mi eficiente trituradora de recuerdos. Una figura imposible de Josef Albers que te revuelve el estómago y que convence al cuerpo para que ruegue dejar de ver; y la mente masoquista insiste mientras prepara una nueva visita al Tate Britain para ver aquél cuadro de Francis Bacon que produce la misma sensación insana.

Afuera, en el mundo que la gente llama real, siguen la maraña de relaciones personales, mas enredadas que nunca y que miro desde fuera a pesar de que el hilo me pertenezca. Las miro y me río y me burlo y adivino cómo enredarlas mas y las señalo con el indice mientras la otra mano sostiene mi estomago por la risa que me producen. La risa se transforma en risa nerviosa y mis ojos se tornan rojizos y ahora todo no es tan agradable.

Idea: Es un privilegio preocuparse solo por el próximo día. Planificar, proyectar, administrar el tiempo en unidades pequeñas.

Engranajes

2006-02-22T22:22:00.000+01:00

Escribir es un privilegio comparado con lo que hace la mayoría de la gente, que viven como partes o piezas de una máquina, dedicados a mantener el motor de la sociedad girando sin sentido

Blaise Cendrars

Autómatas finitos (o Desmontando memes I)

2006-02-16T23:54:00.000+01:00

Soldados Colombianos "trabajando" por la patria

Hace algunos días vino a mi mente una melodía siniestra. Se sabe que no controlamos lo que pensamos, a veces la mente va a su ritmo, pero a pesar de eso no deja de sorprender que nos asuste de repente con ideas grabadas con fuego en la niñez. Me he dado cuenta que gran parte del tiempo que gasta mi mente, tiempo diríamos ocioso, lo hace desmontando malos memes, malas ideas, como dirían, malos programas insertados en la cadena de montaje educativa y social en la que me crié. Me siento como un feto que ha recibido estímulos químicos en una de esas probetas de Un mundo feliz.

La melodía que recordé es:

Salud adorada bandera que un día
batiendo tus pliegues allá en Boyacá,
sellaste por siempre la lucha bravía
de un pueblo que ansiaba tener libertad.
Oh santa bandera nosotros te amamos
porque eres patria, la vida, el honor,
por tí moriremos felices gritando
que viva el sublime pendón tricolor.
En paz te ofrecemos de olivos mil ramos
del Ande las flores en gran profusión,
y en torno a su escudo felices cantamos
los himnos más puros que da el corazón.

Ustedes perdonen por recordar tal juramento. Siempre tenemos que aferrarnos a algo: seres imaginarios que nos prometen paraísos, banderas que nos dan apariencia de seguridad, de promesas de volver al huevo primigenio, como diría Estanislao Zuleta; Sentimientos grupales que nos dan identidad, que nos dicen quienes somos porque ni siquiera somos capaces de definirnos nosotros mismos, necesitamos que otros lo hagan por nosotros. Yo soy las causas que defiendo y el amor que pongo en ellas.

Lo mas terrible es que algunos terminan muriendo por un pedazo de bandera, como si no hubiera mejores razones.

La libertad, la democracia, las banderas, los colores... mil razones que pueden usarse para convencer a alguien para que dispare, para que no solo entregue su vida por la causa sino que mate a otros mamíferos por ello. Eso si, mientras tanto el que ordena, quita y pone está en su escritorio con sus zapatos italianos y un puro que serviría para alimentar una semana a una familia pobre.

Patria, vida, honor, palabras que a veces se venden como sinónimos. Gente abyecta. Ustedes perdonen.

Vértigo

2006-02-16T23:09:00.000+01:00

Escuchando Mogwai. Es la perfecta banda sonora para lo que siento. Siento que mi vida va a demasiada velocidad y yo la miro a mi ritmo, a mi velocidad de metabolismo desde lejos, como ajena. La cosas pasan tan rápidamente que no se pueden digerir, si es que realmente se pudiera. A veces busco a mi diestra algún botón rojo para detener la cinta de la vida pero no lo encuentro. Sin embargo, en ocasiones parece ralentizarse y me siento en un pasillo de supermercado probando unos canapés de atún. Asquerosos pero irresistibles por no tener mas opción. En cuanto los pruebo e intento irme zonas mas interesantes, la vida se da cuenta de su descuido y todo vuelve a la velocidad insana, al vértigo. Todo vuelve a ser veloz, la gente corriendo por Oxford Street para llegar a encender la tele rápidamente y ver algún programa morboso (o realities como le llaman ahora). Cada uno con sus audífonos escuchando su propia banda sonora. La gente en las oficinas moviendo sus dedos encima de botones alineados, sin parar, como huyendo de su realidad por necesidad. El viejo que corre al autobús y la puerta que se cierra justo a su espalda. La ambulancia que pasa contaminando con sus luces el campo visual aún mas, si cabe.

Hoy hubo otro momento de pausa en esta cinta transportadora. Me encontré a punto de una depresión suprema cuando me di cuenta que estaba esperando que nos dejaran entrar al metro, cien personas, junto a las maquinas registradoras, con nuestros carnets pidiendo servicio. Ovejas esperando su alimento, su destino, con prurito de movimiento y sin poder moverse, como peces alienados que golpean los cristales de su pecera una y otra vez.

Incluso el clima va rápido, hoy hizo sol, llovió granizo, llovió, volvió a hacer sol, hizo frío, esta mañana fue gris y ahora esta igual que todos los días.

¿Dónde esta el botón?

Paraísos modernos

2006-01-26T21:14:00.000+01:00

Sal de la Galería Nacional (después de ver el enigmático cráneo oblongo y diagonal del cuadro Los Embajadores) por la puerta principal y voltea a tu izquierda. Luego camina unos cien metros y pasas la calle; encontrarás la iglesia St-Martin-In-The-Fields (en la foto). La cripta de la iglesia está ahora convertida en un agradable café restaurante donde puedes escuchar música clásica popular todos los días (Las cuatro estaciones de Vivaldi suena entre las 3 pm y 5 pm). Tómate un chocolate caliente y sal por la puerta lateral, sigue caminando como quién va a Charing Cross y en la calle peatonal a tu izquierda podrás encontrar un monumento dedicado a Oscar Wilde que tiene grabada una de sus frases:

We are all in the gutter, but some of us are looking at the stars.

Todos estamos en la cuneta pero algunos miramos las estrellas

Léela y compara lo que sientes, lo que piensas, lo que sientes, con lo que ves mas allá, en la calle perpendicular: los ejecutivos londinenses encorbatados corriendo, afanados, por llegar a algún lado mientras la vida pasa... comiendo sandwiches* hoy para tener caviar mañana... mientras acumulan para gastar en la otra vida. Esa vida después de la jubilación o justo al día siguiente de volverse milioner. El paraíso prometido de los tiempos modernos: el futuro. Los cimientos de todo el edificio construido para saciar deseos ajenos, artificiales, implantados tras años y años de adoctrinamiento televisivo, publicitario, familiar, social.

* No deja de ser curioso que la palabra provenga del conde de Sandwich quien se alimentó únicamente de esa clase de comida para no abandonar una partida de cartas.

5 extraños hábitos tuyos

2006-01-23T13:42:00.000+01:00

Ara me ha pasado la patata caliente del meme de "las cinco manías". Es uno de esos memes que tiene las características para convertirse en epidemia: queremos leer ese tipo de cosas de los demás y queremos pensar/publicar las nuestras, es fácil de replicar, es fácil de explicar, queremos replicarlo.

Bueno, ha sido difícil pero aquí voy:

Orejas frías. No soporto cuando las orejas se calientan. Me entra un desespero indescriptible. Sea invierno, verano, en cualquier época, si las orejas se calientan tengo que ir a un lavabo y mojarlas.
Movimiento enfermizo de las piernas. Con bastante frecuencia tiendo a mover mis extremidades inferiores a bastantes revoluciones por minuto. Hace poco leí que hay una enfermedad con el nombre Síndrome de las piernas inquietas . No creo que llegue a tanto, pero si me han dicho con cierta frecuencia que pare mi máquina de coser.
Calzoncillos blancos. Solo uso calzoncillos blancos. No soporto otro color. Será un problema neurológico, no lo sé.
Prejuicio en la lectura. Tengo la manía de juzgar a la gente por lo que lee. Es la única que he intentado quitarme pero sin éxito. A veces parece convertirse en vicio.
Mas de ~~treinta~~ cuarenta ventanas en el navegador. Alguna vez me puse a contar las ventanas que tengo simultáneamente en el navegador: aproximadamente treinta. Es que voy dejando temas pendientes por ver cada vez (para los interesados hay una extensión de firefox para que recuerde las pestañas y ventanas abiertas una vez hayas cerrado el firefox o apagado el ordenador)
Sobre la muerte. Todos los días pienso al menos una vez en la muerte. No es exactamente una tarea de obligado cumplimiento, pero siempre ocurre, al menos una vez. Esto merece una bitácora entera para ser explicado. Bueno, en parte esta bitácora intenta explicarlo.

¿Eran cinco?

Susto en Bricklane

2006-01-09T13:51:00.000+01:00

Ayer estuve en el mercadillo de Bricklane. Me gustó. Es el típico “mercado de las pulgas” donde consigues desde una cuerda especial para aquella lámpara que tienes el desván hasta frutas a buen precio. De hecho fui con el plan de ver y terminé comprando algunas cosas. Mientras me comía un bagel, paseé por todas la calles, por cada tienda, cada escaparate. Vi relojes despertadores a “uan paund” (con polca como música matutina), cremas para la cara a cuatro libras, cuencos de frutas a una libra (no quiero hacer cálculos pero creo que las frutas son mas baratas que algunos mercados en los mismísimos países tropicales de donde provienen: ¿qué tendrán?). Móviles, móviles y móviles. Millones, usados. Había gente vendiendo teclados de ordenador viejos mientras se mojaban en la lluvia. Libros y revistas sin relación, licuadoras, pantallas de ordenador. Todo perdiéndose por la lluvia.

Estaba en ello, divagando, como cosa rara, cuando mi corazón entero casi sale por la boca por un estruendo: de repente escuché una explosión en una de las tiendas del mercadillo, una que esta aislada del resto. Era un sitio de reparación de bicicletas, de estos típicos con tejas grises onduladas. “Ruf-son-faia!!”, gritaba un tipo. Mientras mi mente desconectaba esta explosión con la de los atentados del año pasado, me di cuenta que era un transformador eléctrico que había hecho explosión. Tamaño susto.

Es curioso, pero donde vivo, y con mi mente infectada con cientos de estereotipos, signos y señales que me hacen relacionar con simpleza atroz algunas ideas con otras, percibo constantemente mensajes que uno tradicionalmente solo ve en la tendenciosa televisión, o en los periódicos. Veo mujeres totalmente cubiertas con telas negras, solo mostrando sus ojos. Señores con grandes barbas negras e hirsutas y con chilabas (¡en pleno invierno londinense!), música, llamadas a la oración de la tarde (un poco mas lejos cerca a Whitechapel), restaurantes bengalíes, alfabetos inexpugnables en algunos anuncios.

Con este panorama: ¿Cómo es posible dejar de relacionar inconscientemente esta pequeña explosión con un atentado? Gracias televisión, gracias prensa, gracias prejuicios.

Falsedades de Perogrullo

2006-01-07T02:14:00.000+01:00

Llevo exactamente dos semanas, diez días, escuchando una y otra vez la pregunta ¿El cielo esta despejado?. El estudiante de Inglés de turno, mira por la ventana y ve la gran nube que parece cubrir todo el archipiélago. Luego vienen las bromas sobre el carácter casi permanente de esa gran nube gris sobre Londres. Posteriormente todos muestran un sentimiento de resignación.

La pregunta tiene el rango de verdad absoluta. Como “¿de qué forma es el reloj de la pared?”, “¿Estás sentado en una esquina?” y otras perogrulladas útiles solo en clases de idiomas.

Vivir en sociedad significa, entre muchas otras cosas, que estas, supuestamente, de acuerdo con ciertas cosas. Que hay convenios que respetas “porque sí”. ¿Quien dice que el ambiente grisáceo Londinense es negativo? ¿y si existe alguien a quien le gusta que el sol salga solo una tercera parte de los días del año?

Tengo vivienda II (notas)

2006-01-04T20:32:00.000+01:00

De la búsqueda de habitación me quedan muchas imágenes si no impactantes bastantes curiosas. Recuerdo el piso de los coreanos, en el que tuve que quitarme los zapatos y ponerme unas "chanclas de invitado" de tres tallas menos, otro de asiáticos que estaba supremamente desordenado. Cómo olvidar el piso de las thailandesas que me recibieron con una gran sonrisa en la entrada. También me recibió un olor muy fuerte a comida thailandesa (que me gusta pero no impregnada en las cosas del día a día: muebles, moqueta, etcétera). Recuerdo el piso de un ejecutivo soltero de una zona empresarial de London: Canary Wharf. Grandes rascacielos y gente en corbata oscura y caminando de prisa con sus grandes vasos desechables de café de la cadena mas cercana. Y sus estaciones de metro: las mas amplias, iluminadas y modernas que vi, después de recorrer GRAN parte del metro de Londres. Era un piso de soltero en la cocina miles de tetrabricks de jugo de naranja y tenía pinta de que cocina menos que yo. "¿La lavadora también es secadora?", le pregunto. Me dice: "no lo se, creo que si, nunca la he usado".

Recuerdo también, esa otra habitación que me enseñaron que tenía dentro todavía a una chica francesa recién levantada y con pinta de resaca. A veces pregunté "¿cuánta gente vive aquí?". Algunas veces recibía un: "en el momento 10 personas... en total". otras: "en esta habitación una pareja de japoneses que viven aquí hace 12 años, en esta otra una de Indios, y en la de más allá vive un polaco". Una vez, en un teléfono me contesto un señor, diciendo que no quería perder el tiempo y que si quería ver la habitación en plan serio. Me recogió en coche en la estación y, yo, con mi tradicional pesimismo y visión de peligro en cada cosa, tuve que pensar mil veces si subirme o no.

Finalmente me enseñaron una prisión perfecta: con su sanitario, espejo, sin luz natural, en el bajo de la típica casa victoriana, sanitario compartido con 2? 12? 20? personas, y calefacción, todo incluido por módicas 120 libras a la semana, 1 mes de depósito, y una semana que se la queda la agencia por el favor; y sobre todo, garantizado que no hablaras con ningún humano. Hubo una oferta de dos australianas de diecinueve años, que necesitaban a un inquilino (yo) para compartir la casa de tres habitaciones. "¿harán muchas fiestas, no?", preguntó yo, sabiendo que no me iba a quedar con la habitación después de hablar 30 minutos con ellas. "bueno, somos jóvenes y es la primera vez que salimos de Oz" (como le dicen a Australia los jóvenes anglosajones). "ah!", respondo.

En algunos pisos me recibían muchos pares de ojos desde el sofá o comedor, como un banco de peces a un submarinista. Eso si, me he dado cuenta que la comunidad India, Bengalí y Pakistaní, hace negocio con los pisos: rentan una casa y luego lo alquilan a estudiantes (como yo), haciéndose con la plusvalía correspondiente. En fin, que podría haber tomado fotos a todos los sitios que fui para hacer una estudio sociológico de la vida de inmigrante en Londres, pero no fui capaz. Hasta he vivido una huelga de trenes: "este tren no para en la siguiente estación por la huelga", se escucha en los altavoces de toda la red de metro que recuerdan a Orwell. La gente no se inmuta, no hay ni una queja ni una diálogo, nada! y digo, yo, en España la gente diría algo!!! ¿será la famosa flema?

Tengo vivienda (Londres día 14)

2006-01-01T23:18:00.000+01:00

Por fin, tengo donde vivir en Londres. Me mudo mañana. Ha sido una locura. Algunos números:

Días efectivos de búsqueda: 8
Cantidad de pisos vistos: 24 (aprox)
Llamadas hechas: 60 (aprox)
Horas en el metro: 20 (aprox)
Horas caminando: muchas
Esperas bajo la nieve y con viento: 1
Porcentaje de pisos que enseñaba gente que no vivía allí (ie. Listos): 80%
Porcentaje de pisos que enseñaban Indios o bengalíes: 70%
Porcentaje de pisos que no olían bien: >50%
Pisos tipo prision: 1
Huelgas del metro: 1
Pisos tipo hotel (un pasillo, habitaciones y baños compartidos): 70%

Las herramientas usadas: ver foto.

Casi en coma (Londres día 1)

2005-12-19T22:39:00.000+01:00

He llegado a Londres por fin. Después de semanas y semanas preparando mi partida temporal del trabajo y de Madrid, e intentando dominar el caos que tenía en mi piso, he logrado llegar. Ha sido como el inicio de El desbarrancadero:

Cuando le abrieron la puerta entró sin saludar, subió la escalera, cruzó la segunda planta, llegó al cuarto del fondo, se desplomó en la cama y cayó en coma

No caí exactamente en coma pero casi. El viaje fue, digamos, normal (salvo que tuve que abrir la maleta y repartir el peso con la maleta de mano para poder viajar mientras la gente cotilleaba mi ropa y mi vida personal con voracidad). O me recogió en la estación de tren, fuimos a hacer una pequeña compra en un Sansbury y pagamos en una caja en la que pagas tu mismo. Si, muy modelno todo, pero eso de que una máquina te de órdenes no termina de convencer, por lo menos cuando las órdenes son a grito pelado: “por favor ponga el objeto en la bolsa!!”, “vuelva a dejar el objeto en la bolsa” (!!!!), “Se ha retirado la bolsa de la plataforma. Por favor póngala de nuevo” y mensajes similares.

Extraña sensación

2005-12-10T13:13:00.000+01:00

En las mañanas, antes de despertar, tengo una extraña sensación. En los pocos segundos que tardo en despertar totalmente, mi mente intenta reencontrarse con la historia de vida que dejó al dormir. Me siento como una serpiente que ha mudado de piel solo para dormir, piel que luego tendrá que volverse a poner. Un afán enfermizo de buscar la ropa que llevaba todo el día anterior (ropajes que cargan personalidades y, una y solo una historia personal). En esa búsqueda que a veces se me hace eterna, exploro muchos posibles caminos. Alguna vez pensé que despertaría siendo un médico depresivo de un gran hospital neoyorquino, bombero valiente pero con poco trabajo en Katmandú, conserje del palacio Real de algún monarca Africano, mendigo desterrado de las calles céntricas de Praga, un baquiano viejo de algún río tropical, un sicópata en tratamiento en algún psiquiátrico insalubre, un preso con cadena perpetua en alguna cárcel hacinada, un consultor engranaje de una gran empresa, un vendedor de lotería ciego que habla con confianza con el señor del quiosco, un vendedor de discos ilegales en una ciudad legalista, un joven ácrata propagador de ideas revolucionarias, un panadero que lleva despertándose a las cuatro de la mañana desde hace cincuenta años para hacer el pan, un conductor aburrido de cara abatida y con ganas de terminar la jornada para ir a casa a encender la tele, un alto ejecutivo pensando cómo suplir su dosis de cocaína para el fin de semana mientras hace un swing al hoyo tres, un vendedor telefónico de artilugios innecesarios, un habitante selvático que debe recorrer doce kilómetros para ir a trabajar en el granero del caserío mas cercano.

Esta mañana pensé que era un don nadie que tenía un viaje para Londres el próximo domingo y que tenía previsto estar unos meses allí sin muchos planes concretos pero con una sensación de huida temporal. Eso pensé y acerté.

Una judicial

2005-10-02T16:08:00.000+02:00

Las leyes, el sistema, el orden. Este es el retrato oficial de un juez juzgando con sus leyes. Un conjunto de personas reunidas por situaciones tan abyectas como la carne descompuesta, tratando de discernir quién es el menos culpable de todos: el juez, los testigos, el fiscal, los abogados, el acusado, los guardias, el público. Eventos que demuestran el morbo humano afinado desde que la civilización existe como tal. ¿Juzgaban así en los tiempos de Hammurabi? No me sorprendería. Son sitios donde se ve la parte mas indigna de cada persona, y donde cada uno se intenta mostrar grande e imponente, de acuerdo a su papel. Es de suponer que en tiempos de Hammurabi el juez enseñaba su superioridad intelectual con la posesión de bienes (mas o menos como ocurre actualmente: tampoco han cambiado sustancialmente las leyes). Bienes tales como partes de carne, las mejores vacas cortadas y mostradas durante el juicio como posibles recompensas a quién se comporte de acuerdo a las reglas descritas (no necesariamente acordadas). En otras épocas, se usaban pelucas imposibles: blancas y ensortijadas; ahora, se llevan, por lo menos, togas impolutas y escenarios de maderas exclusivas, mostrando la superioridad de una de las partes: el juez. La sinceridad y la justicia se representan por la calidad de la carne exhibida.

Gracias Bacon.

Pesadillas estivales

2005-08-06T10:26:00.000+02:00

Comprobado. El verano (la peor estación del año) me hace aumentar el índice de pesadillas por noche. Incluso ya estoy llegando a sentir que voy de viaje cuando me voy a encontrar con Morfeo. Como quien va a la guerra y su madre lo despide de un beso en la frente. Momentos en los que se sabe que solo hay incertidumbre allí afuera. Que abres una puerta que siempre debió permanecer cerrada. Ayer, en medio de la duermevela, me percaté de que había un desconocido a mi lado. Mientras retomaba la historia de mi vida en el momento que la dejé antes de ir a la cama, sentía pavor, miedo. ¿Quién estaba a mi lado? Llegué a pensar que era domingo y que la juerga del sábado habría sido antológica y por eso estaba acompañado. Sentí que llevaba años de casado y que en cualquier momento los niños gritarían desde su habitación para despertar a sus progenitores. Sentí que vivía en Bangladesh y que eramos muchos y muy pobres, así que compartía mi cama con algún familiar obeso. ¿Quién era yo? ¿Qué había antes de irme a la cama? ¿Lo que dejé al dormir merecía la pena? ¿Qué he dejado? Tardé demasiado en recordar.

Es la misma sensación que se tiene cuando uno despierta en un hotel o en otra ciudad cuando está de viaje, la misma sensación pero durante mucho mas tiempo. Como la sombra que sigues para ver dónde termina y ves que a pesar de hacerse estrecha, se alarga casi hasta el infinito. Y aumentas la velocidad para llegar al final mas pronto y solo consigues alimentar mas ansiedad, un ciclo infernal. Los latidos aumentan y la duermevela se aferra mas. Ya, era yo. El mismo. No habría nada mas de que quejarse, me recordaba. Nada por que luchar. La situación no había cambiado y no había nada distinto, las cosas están como cuando las dejé.

Es inevitable pensar que cada vez que voy a cama siento morir. Muero todos los días. Por obra de la naturaleza, mi yo, mi extensión material y el resto del atrezo se unen de nuevo en las mañanas, con el ruido de las palomas que me despiertan, con la radio anunciándome una nueva tragedia, con la sensación de repetir el día como el de ayer, con la idea de volver a retomar mi vida y preguntarme qué hago aquí y por qué. Muero todos los días.

Revelación

2005-06-25T15:21:00.000+02:00

Das na barajusta mirac, en caqesa dabie al cantutisa banqre das queien eqso i peoqdetora cicuenza tieraono yumin pionala sica tomien. adhuc! adhuc!

Hoy

2005-06-20T23:02:00.000+02:00

Organizando los papeles de mi escritorio, encontré una carta del loco. Pego un extracto:

(...)
Hoy. De nuevo con ganas de no existencia. Siento, que al salir de mi caparazón, de mi concha, de mi pequeño, erróneo y brutal universo, al salir, veo cosas que me resultan cada vez mas incomprensibles. Situaciones insólitas, extrañas, sobre todo por su falta de sentido, de orden. La luz llega a mis ojos. La única interpretación que puedo darle a la sinrazón que transmiten las imágenes que percibo, es funesta, triste. Y me comporto y actúo y miro y absorbo. Y me acongojo y me preocupo aún más. Qué hago yo aquí, quién me puso aquí, por qué tengo que aguantar esto. Muchas preguntas viejas conocidas que me asaltan recurrentemente como asaltantes de caminos medievales.

Valores que no sigo. Inquietudes terriblemente vacuas. Otro orden de ideas, de estado, que no comparto, que me cuesta compartir, que intento compartir pero que no es posible aceptar. Puedo fingir hasta cierto punto. El punto en el que ya nada tendrá sentido y que no veo extraño. ¿Qué tengo que hacer para solucionarlo? Seguir fingiendo normas, hábitos. Hablo de la sociedad, de la vida, del comportamiento de la gente, de la abyecta obligación natural a ser gregarios. Oculto mi inconformismo a esto, a la sociedad, a la vida. A la vida de 8 horas al día, y sonrisas por la tarde, y tonterías por la noche. Reniego y oculto. El día que deje de ocultar significa el fin de quien esto escribe. Ya sea por la coincidencia con su fin biológico o su fin de pensamiento, es decir, el mismo fin, y a veces la finalidad. Una perogrullada, lo sé. Pero son cosas que parecen no quedar claras si no las dices o las escribes. ¿Qué tengo que hacer? Nada! Hoy, es uno de esos días en los que recuerdas lo insoportable que es la vida. Y hasta Cioran empieza a ser un generador de tautologías sin soluciones. ¿Quién tiene soluciones? ¿Quién quiere soluciones? ¿Y mañana? Mañana no existe, jódete.
(...)

2005-04-10T21:49:00.000+02:00

¿Por qué juzgamos sin tener en cuenta la perenne relatividad de nuestras creencias? (cosa que, o no sabemos o tendemos a olvidar con demasiada frecuencia).

Putrefacción

2005-03-08T17:06:00.000+01:00

Como si pedazos de mi quijada estuvieran descompuestos y cayeran, putrefactos. Un dolor angustioso que me hace sentir cada nervio, cada cable de dolor. Nunca imaginé que ese gran árbol con millares de raíces fuera de tal tamaño. Ahora tengo consciencia de cada raíz, el dolor hace que las vea y entienda, sienta a todas en un mismo instante, como un fotograma. Hablo y salen colores, rojos como el palpito de la encía. Pienso y mi vista se nubla de gris. Imagino el movimiento ritmico del dolor y termino oliendo a putrefacción. Ahora hay solo un sentido, el dolor. Mientras, siento corrientazos continuos de gran voltaje, embestidas de toro sobre mi diente.

Sobre

2005-03-07T21:58:00.000+01:00

Con el corazón latiendo como si respondiera a mil estertores seguidos, llegué a la puerta. Me costó mucho sacar las llaves de la mochila, elegir la correcta. Un gran desespero, como si el mundo se estuviera acabando fuera de casa. Dentro, mi salvación. Finalmente encontré la llave correcta. La señora tejía en la sala. Me miró por encima de sus lentes oblongos en señal de saludo. Hice lo mismo moviendo mínimamente mis cejas. Suficiente saludo, me dije. Entré a la habitación. Retiré algo de caos de mi cama y puse allí la mochila. El sobre era blanco y estaba arrugado. Tantos empujones en los autobuses, tanto afán por llegar. La situación anterior se veía reflejada en los pliegues de ese sobre. Tres horas atrás estaba perfecto, impoluto. Ahora, y como me habría de comprobar luego, mi atroz influencia, mi sino, mi mal humor, había obrado en él: en tres horas casi destruido. Al abrirlo encuentro por fin las decenas de caracteres, el galimatías, que me había sido enviado desde España dos días atrás. La orden estaba clara. Debía seleccionar sólo los números, desechar los primos, usar el número resultante y luego destruir el papel. Contrario a las instrucciones tomé otro papel y empecé a copiar allí la respuesta. Solo los números no primos. Ya tenía el número correcto, veintisiete cifras. Y allí empezó mi verdadera pesadilla.

Por qué el Papa sí es culpable

2005-03-01T11:44:00.000+01:00

Algunas personas dicen que pobrecito el Papa, que por qué hay gente que lo odia, que qué intolerantes somos ante el Papa que "solo piensa distinto", que por qué si no estás de acuerdo con su forma de pensar lo criticas, incluso que bárbaros aquellos que insinúan que lo dejen morir paz (ya no hablo de eutanasia!)

De acuerdo, desear la muerte de alguien es excesivo. Pero es que el Papa no solo es un cura, no es una persona corriente. Es la persona que simboliza y mantiene (?) el poder de la iglesia que tanto hace por los pobres como prohibir el uso de condones, las pastillas, etcétera (sobre todo en los países pobres donde la religión suele estar mas enquistada en la mente de la gente).

Es aquel que tiene poder (lamentablemente) para empezar a solucionar algunos problemas mundiales pero con el retroceso que su institución y en particular su gobierno (cual rey) ha hecho todo lo contrario.

Lamentablemente las decisiones del Papa no son inocuas. Lo que piensa y hace tiene efecto directo en cientos de millones de personas (no digo en Europa donde la gente suele pasar de muchas de las directivas católicas).

El Papa es el personaje que representa a la iglesia católica y por tanto es la figura a la que podemos hacer responsable del desastre que esta cometiendo esa iglesia con la gente pobre (eso si que es un pecado y no lo que dicen que es)

Sin embargo todo eso no es suficiente para desearle la muerte, hasta que ves sus estragos en vivo.

Sátiro

2005-02-27T21:24:00.000+01:00

Anoche, digo, esta mañana, después de una larga velada con algunos amigos, me disponía a volver a casa andando. El frío y el cansancio me obligaron a tomar la decisión de ir en taxi. Caminando por la carretera junto a la línea de los coches, veía cómo pasaban los taxis sin su luz de libre. De repente uno de ellos se detiene 10 metros mas allá y enciende su luz verde. Con la inercia que llevaba, paso junto a la ventanilla del taxi, le hago señas para ver si está en servicio realmente. "Que sí", me dice con un gesto.

Me subo al taxi, le doy la dirección y empieza su discurso. "No sabes lo que me ha pasado hace un momento, macho!". "¿Qué cosa?", digo. El taxista empieza a contarme que llevó a un hombre hace unas horas, con el que después de ver una pareja follando en un coche cercano y de ver unas revistas pornográficas, se dedican al onanismo grupal y todo producto de una casualidad digna de película mala. Luego me habla de otro "servicio" que hizo con un personaje que se ofreció para hacerle una felación y él, como podrán suponer, dijo que sí.

Finalmente, y al llegar a mi calle y cerca del portal de mi casa, dice: "por eso, por aquí estamos a la orden". "No, más allá, el otro portal", le digo. Y me bajo en un portal cercano al mio. Le pago soltando las monedas desde varios centímetros de sus manos y me bajo haciendo el paripé de estar buscando las llaves. Con el rabillo del ojo veo que ha dado la vuelta en el taxi y me apresuro a subir a mi casa.

Al llegar a casa hago el inventario de lo que ha sucedido. La luz la encendió porque me vio, sí que estaba de "servicio" (y no lo que me dijo que justo iba a rescatar a un amigo varado), el golpe que le dio un borracho al cristal del taxi hizo que supiera lo peligroso que era este taxista (porque gracias a mi, según él, no había parado y no se había bajado a romperle las costillas al desconocido con la "varilla que tengo debajo del asiento" ).

No deja de asombrarme que después de estar hablando de situaciones similares me suceda una como esta. Bueno la verdad tampoco le doy mucha importancia. La probabilidad de encontrar un taxista sátiro en una noche madrileña es muy baja.

Es inevitable pensar (y de hecho la recordaba el mismo día) en la película Blue Velvet de David Lynch. El mundo tiene muchos ángulos, muchas cosas pasan de las que no nos damos cuenta o que tendemos a olvidar que están allí. Para explicar de una forma maniqueísta, existen dos mundos, uno de maldad, y otro superficial. Existen puertas para ir de un lado a otro y ayer yo abrí una, la del taxi. Vi y pude salir (sin riesgos para mi integridad física). Una explicación mas real, es que el mundo es uno y todo lo que te puedas imaginar pasa. Todo.

Prejuicios

2005-02-22T20:48:00.000+01:00

Me subo al avión que me llevará de vuelta a Madrid y veo una persona buscando su sitio con el periódico El Espacio en la mano y en la otra un libro de Metafísica 4 en 1. Dios! que no se siente a mi lado, pido! (no se a quien pero pido!). Tengo una (muy) vaga idea de que va todo ese tema del libro aquel. La portada me parece reconocible (claro! con ese nombre!). Y prefiero no terminar con una "metafísica" a mi lado. ¿Por qué siempre existe una alta posibilidad de que la persona que se sienta al lado en un avión te hable e intente congeniar? (Aparentemente -y según mi incipiente y estúpido estudio del tema- suele ocurrir mas en viajes de largas distancias). En mi viaje de ida me senté al lado de una chica que sonreía extrañamente justo antes de que me sentara. (¿y de que se ríe? ¿tendré crema dental en mi barbilla de nuevo?). Me siento y aunque no se ha movido el avión y ya me he enterado que vive en Holanda, que vivía en yo-no-se que sitio antes y que los Holandeses son Ateos!!!! (en plan indignación). "Es increíble" dice. "pero es que pasan totalmente del tema". "¿No te parece increíble?". "Creo que cada cual hace con su vida lo que quiera siempre que no joda al prójimo", digo. "Oh! no me digas que tu eres ateo?". Ojos desorbitados, más indignación, a pesar de que no he dicho nada. ¿Que pasa? ¿si digo que soy ateo me dejarás tranquilo? ¿Se me nota? Soy lo que tu quieras que sea si me dejas a mi y a mi libro en paz. Eso pensaba. Lamentablemente no fue posible parar la conversación.

Sobre El Espacio. Es un periódico (?) que nos enseña la verdadera Colombia, no la que sale en sus páginas (que suelen salir mutilados, o cualquier cosa gore) si no la que lo compra. Para los que no lo conozcan: sus titulares están en rojo,suele tener alguna foto de algún accidente en su portada, en la parte final salen viejas en pelota, tiene una gran sección de tarot o como se llame, y la redacción bueno la redacción esta en línea con lo demás (según mis vagos recuerdos del tema).

Frase generadora de prejuicios: Dime qué lees y te diré quién eres.

Es inevitable. Nunca he podido evitar generar prejuicios de cosas así. Recuerdo el primer libro que compré con mi propio dinero, tendría... no sé... 15 años o algo así. Pues no tenía ni idea de qué comprar y lo quería hacer no por amor a la lectura ni esnobismo cultural (por dios! tenía 15 años! no tenía siquiera uso de razón), sino por el mismo hecho de hacer el intercambio de dinero por letras, mercantilismo que llaman, hombre! Era un libro que parecía un estudio serio sobre los ovnis o algo así. Lo vi en la librería, leí la contraportada, lo pagué y me fui a casa. Lo abrí, leí algunas paginas, ojeé el resto, bajé corriendo por la escalera y lo tiré en la basura (junto a la orgánica). No podía existir un libro así!!! por dios! no voy a dar la posibilidad de que alguien pierda su tiempo como yo!

Todavía tiemblo cuando veo libros de autoayuda en las manos de las gente, en la calle, en el metro... Los veo como armas peligrosas, armas de destrucción masiva... de tiempo! (no digo de mentes que eso sería exagerar).

Sin alma

2005-01-17T23:44:00.000+01:00

El alma sin redimir y sin cadenas
ha salido despedida
pero no todo se ha llevado
un vacío ha dejado, una opresión
se va dejando
!Vuelve trayendo! grito

2005-01-06T13:37:00.000+01:00

Quisiera ser El Bosco para poder pintar mis sueños.

El Eso

2005-01-05T13:58:00.000+01:00

Pasa el tiempo mientras esperamos eso. El Eso que ni siquiera sabemos qué es. Pero lo esperamos. Dirigimos nuestras acciones hacia la inmediatez esperando la llegada de Eso. Eso que es lo que da significación a nuestras vidas. Eso que no sabemos si podremos resistir cuando aparezca. Algunos buscamos otros esos en otros sitios, proyectamos nuestro Eso en otras cosas, circunstancias, deseos. Vemos a Eso como el cenit de nuestra miserable vida (que dejaría de serlo entonces).

¿y si el Eso aparece un día? ¿Si lo ves muy cerca? desconcierto, desasosiego, incertidumbre, inestabilidad, miedo. El suelo se mueve, los cimientos se tambalean, la aparente estabilidad mental desaparece, pierdes el control. El Eso, la perfecta conjunción, desestabiliza de una forma definitiva. Sucumbimos ante el Eso de una forma patética, triste, mortal. Pero nos atrae como la luz a los insectos y con la misma capacidad de estos para tomar el control. Nuestra perdición.

Y está ocurriendo...

Nota: Escrito, lamentablemente, en plural mayestático

Las encías

2004-12-12T13:23:00.000+01:00

Una playa pequeña. Era el mar, pero encerrado. Entre paredes altas. Como una piscina muy profunda a medio llenar. Con el color mítico del mar caribeño: arenas blancuzcas, aguas verdes y azules, transparentes. Justo antes estaba detrás, encima de la manta. En actitud de picnic de película yanqui. A todos nos explicaban la forma de contar, los números. De repente quedo solo con los profesores. Me dirijo a aquella playa donde encuentro a la gente feliz dentro del agua y una amiga con los pies en vaivén desde el borde de la claustrofóbica piscina. ¿Qué pasa no te gusta el agua? ¿Está fria? No, dice ella, lo que pasa es que no me encuentro del todo bien. Me siento a su vera. ¿Qué tienes? Mira, dice. Y con su mano izquierda descolgando de su brazo (que aparece como un gran apéndice de detrás de su cabeza) agarra el labio superior y lo estira hasta muy arriba inclinando simultáneamente la cabeza hacia atrás. Veo todo. Ahora entiendo. Sus encías se han separado de sus dientes, veo su cráneo, veo los agujeros de los ojos, los agujeros de la nariz. Era como ver una radiografía. Vaya extraño movimiento del brazo, pensé.

Nota: Entre otras cosas, las piezas que fundamentan de los sueños son las fijaciones, las sensaciones impactantes que tienes durante el día. Durante 3 paradas de metro estuve fijamente mirando a una chica y su bolso de antología de Emily The Strange. Una imagen perfecta. Próxima estación: Esperanza.

Las migas amarillas

2004-12-05T13:45:00.000+01:00

Una mano. Veo de repente un pequeño hilo negro, muy fino, muy corto en un poro de la mano derecha. Con la otra mano (e inexplicablemente con una tercera sin dar demasiada notoriedad al hecho) tomo el cabo del hilo. Empiezo a halar y me doy cuenta que el hilo se mueve. Se mueve cual lombriz que escapa, en su tierra. Con las otras dos manos intento pillarla, que no se escape, sera algo malo. La pillo pero en cuanto voy tirando de ella me voy enterando de su verdadera longitud. Esta enredada con las entrañas de la mano, con los tendones con los huesos y con todo el mecanismo. Sigo tirando, el "hilo" empieza a romper la piel y la mano de repente esta totalmente abierta. Es una incisión perpendicular a los dedos. Con la mano abierta y con las otras sigo intentando retirar al extraño animal. Caen ex machina migas de un pan amarillo. Termino la labor, junto los extremos para que el cuerpo haga su trabajo y una definitivamente las partes. Lo hace, curiosamente, recuerdo las migas amarillas, ahora tengo que volver a abrir, con fuerza. Duele, dolor. Allí están las migas, hay que sacarlas. Sacudo la mano invirtiéndola para ayudarme de la gravedad. Caen las migas, caen las ruecas y caen también todas las ruedas dentadas que hacen que funcionen, mitad metal, mitad biología. Desespero. Como si abrieras un reloj muy complicado, solo para verlo y salen por los aires las mil piezas que lo componen y que sabes que incluso el mejor relojero tendría problemas para volver atrás al tiempo. Tremendo desaguisado. Despierto con dolor de cabeza.

Sin mas que añadir

2004-12-04T14:38:00.000+01:00

Los días pasan sin definir
Las esperanzas arden como papel en el hogar
El tormento de pensar en cómo sería el final
Con una determinación sin dirección
Con prurito de desespero
Sin mas qué decir
Sin nada que escuchar
Sin nada que añadir a la perfección del vacío
Sin mas que añadir

El engaño del futuro

2004-11-01T13:49:00.000+01:00

El futuro es un engaño. Nos hacen pensar en un futuro que nunca se alcanza: siempre está mas allá. Como la historia de la tortuga y aquiles. ¿Y cuándo éste o aquel "futuro" será presente? pues mira, nunca. Es similar a la idea de progreso. Que depende del entorno, de la educación, de la crianza; pero el progreso, el futuro y el porvenir son ideas personales, deberían ser ideas personales, como la moral. Lo que pasa es que tienden a colectivizarse en aras de una inercia social, de un gobierno, o de un estado de cosas que puedes llamarlo como quieras.

Unas de Ciorán

2004-10-31T10:45:00.000+01:00

- Nada seca tanto la inteligencia como la repugnancia a concebir ideas oscuras.

- Más que un error de fondo, la vida es una "falta de gusto" que ni la muerte, ni siquiera la poesía, logran corregir.

- Refutación del suicidio: ¿No es inelegante abandonar el mundo que tan gustosamente se ha puesto al servicio de nuestra tristeza?.

- Sólo se suicidan los optimistas, los optimistasque ya no logran serlo. Los demás, no teniendo ninguna razón para vivir, ¿por qué la tendrían para morir?.

- Vivo únicamente porque puedo morir cuando quiera: sin la idea del suicidio, hace tiempo que me hubiera matado.

Memes góticos

2004-10-11T13:01:00.000+02:00

El sábado estuve de nuevo en el darkhole, el "club gótico" de madrid. Voy cada vez que "San Juan agacha el dedo" (curiosa frase del inconsciente colectivo). Mientras me entregaba a la labor de intoxicación de mi cuerpo con brebajes legales, no podía dejar de observar el entorno: un gran cúmulo de personajes cortados con las mismas tijeras -como en todos los bares, claro-, cargando ideas con sus ropajes, sus indumentarias, y hasta sus expresiones siniestras de maldad adolescente.

Hasta creí ver a Neo (el de matrix) bailando con sus gafas publicitarias. Otro con bozal de cuero negro y pinchos en la cabeza (en una sola pieza) me recordaba a esa película Hellraiser o como se llame (Sociólogos! Psicólogos!: ¿Cual es el proceso de razonamiento que puede llevar a una persona a ponerse eso?). En fin, que una fauna realmente curiosa (hay que rescatar a la chica de los cuernos -negros por supuesto- con rostro maléfico también portando ideas de sentimiento grupal, de tribu urbana, de falsa rebelión, de "necesito asirme a algún grupo para poder existir", de "aquí soy mala, pero los sábados por la mañana hago la compra con mis padres").

Ay si no fuera por la música que hace que incluso gente dispar pase horas en un mismo recinto...

funcionarios

2004-09-21T15:59:00.000+02:00

La funcionaria de la policía que debe pillar el dedo del inmigrante para poner su huella en el papel oficial. Si contáramos cuántos dedos tiene que pillar a diario, dedos untados de metro, de paella, de humores, de cualquier cosa! Dedos descoloridos, dedos extraños, algunos dedos con pinta de peligrosos. Su servidor mira de reojo cómo pilla un dedo realmente extraño y con pinta de ser el último dedo que tocarás y la mira, y ve cómo se le dificulta la labor aséptica. Primero con un clínex y luego, ante el problema, termina dejando el clínex a un lado y entregándose al azar. Ser funcionario en la policía es una labor de riesgo.

2004-06-12T18:53:00.000+02:00

Perdido en el bosque... Lost in the forest...

Come closer and see
See into the trees
Find the girl
If you can
Come closer and see
See into the dark
Just follow your eyes
Just follow your eyes
I hear her voice
Calling my name
The sound is deep
In the dark
I hear her voice
And start to run
Into the trees
Into the trees

Into the trees

Suddenly I stop
But I know it’s too late
I’m lost in a forest
All alone
The girl was never there
It’s always the same
I’m running towards nothing
Again and again and again and again

2004-06-12T18:30:00.000+02:00

Desasosiego.

Gente asidero

2004-03-09T09:09:00.000+01:00

Somos estúpidos. Sucede con no poca frecuencia que olvidamos el sin sentido de vivir con la falsa idea de que encontramos un asidero en la gente, en otras personas en lo que representan, en su potencial relación con nuestra humanidad. Tamaña estupidez, siempre terminamos despertando, recordando que esos asideros solo están en nuestra cabeza y que esta "gente asidero" no solo no es un asidero, sino que ni siquiera se han enterado que se sostienen de falsas cuerdas, que usan falsos pivotes. Que esto no tiene sentido y por supuesto, qué duda cabe, que un falso asidero no puede ser a su vez un asidero. Es estúpido también recordarlo.

Anestesia

2004-02-11T09:53:00.000+01:00

Podría empezar este escrito con "vaya mierda" o con algún eufemismo par a esto que se ha dado en llamar Vida. Pero no, empezaré contando cómo ocurrió todo. Era una noche de viernes como cualquier otra. De esas en la que buscas cómo perder la conciencia: ¿esta vez con un wiskhy o con cervezas?. Lo de la compañía esta resuelto. Así, en mi soledad del viernes me decidí a ir a un bar de la calle Normandía. Un bar parecido a ese que imaginas y cuya una particularidad es que me permite pasar por la calle de las putas, bueno una de las calles donde las putas trabajan. Esa calle es el único lugar donde cualquier persona se puede sentir querida por otra. Da igual que sepas que es por interés, vamos, por dinero que casi es lo mismo hoy en día. Por esa s falsas ilusiones me gustaba ir a ese bar de la calle Normandía. Una vez allí la camarera de tez morena me insinuó que tenía que abandonar la mesa para que otras personas con mas consumo hicieran su gasto. Así fue como me vi saliendo del bar de la calle Normandía sin percatarme de que había un personaje en el suelo cerca del quicio de la puerta exterior. Estaba fuera de si. Hablaba de dios, de su suerte y de la cantidad de borregos que entraban al bar. Este señor era uno de aquellos a los que la lucidez trastornó, a los que la lucidez hace cambiar de mundo, o por lo menos de lo que creemos que es nuestro mundo. Qué mas da si la droga lo llevó a ese estado. Qué importa si fuera antes un arquitecto afamado que probó por primera vez cocaína en un diecisieteavo piso de la zona empresarial. Que mas da si era un artista que necesitaba drogarse para abrir puertas. Lo que importa es que estaba allí diciendo verdades. Y así con la mentalidad de borrego caminé hacia la plaza. Decenas de jóvenes con sus amigos bebiendo y pasando el rato. Comprando licor barato porque el dinero que les dan sus padres no es suficiente. Jóvenes haciendo que hacen algo, haciendo que disfrutan, o disfrutando al hacerlo. ¿Qué disfrutan? disfrutan el hecho de poder hacer lo que están haciendo , lo que marcan los demás que debes hacer. Lo que hace todo el mundo o por lo menos la mayoría del mundo. ¿Porqué habría de ser de otra forma? Un os pocos tragos, un cigarrillo de marihuana perfectamente armado que los mejores amigos ponen mas fuerte. y nada mas, ya habrá tiempo para otras cosas. No hay que utilizar todos esos pequeños oasis de felicidad a la vez. Cada cosa a su tiempo para poder soportar esto llamado Vida. Ya podrán luego ser arquitectos o artistas y fumar y ser aceptado haciéndolo y controlando, porque controlas todo aquello que hace la mayoría, si eres un drogadicto minoritario eres escoria y no tienes ni idea del control. Jóvenes que vivirán hasta pasados los 30 en casa de sus padres y que les importa un rábano qué pasará mañana o qué paso ayer. Carpe diem dicen algunos, sin saber qué significa. ¿A alguien le importa? Luego a los treinta y tantos, despues de estudiar para ser arquitectos o artistas saben que deben emanciparse y lo han estado preparando durante años. Ahora es la carrera por el tener y a veces por el hacer. Corre! corre! que te dejan, que luego no podrás hacer tanto dinero. Que con dinero se mueve todo!... es una realidad. Se repiten tópicos en sus breves momentos de reflexión: el dinero no da la felicidad, pero se necesita. Praxis! praxis! ay! de aquello s que viven pensando en tonterías. A hacer dinero. Que afán de los borregos por estar en la mitad del sándwich: tu trabaja, trabaja y genera deudas para que tengas que trabajar mas. Nosotros te diremos qué es felicidad y como te puedes "realizar", es decir nosotros te diremos lo que significa la palabra Progreso. Te diremos cómo gastar tu dinero y cómo hacerlo de tal forma de que no cese tu felicidad y de una forma singular, que te permitirá pasar por este mundo con anestesia.

2004-02-05T19:28:00.000+01:00

- Es verdad, en el fondo tienes razón -convine conciliante-, pero somos todos
forzados de una gran galera, todos le damos al remo, ¡no puedes decirme lo
contrario!... ¡Sentados sobre bayonetas y aún esforzándonos! ¿Y qué tenemos?
¡Nada! Garrotazos, calamidades, coña y putadas. ¡Trabajamos!, dicen. Y eso,
su trabajo, es peor, más infecto que el resto. Estamos abajo, en la cala, con
la lengua fuera, hediondos, los cojones sudados, ¡eso es todo! Arriba, sobre
cubierta, al fresco, están los amos, que no se apuran con hermosas mujeres
sonrosadas y bienolientes sobre sus rodillas. Nos hacen subir al puente.
Entonces se encasquetan sus sombreros de copa y nos lanzan un aullido: «¡Hato
de carroñas, es la guerra!», notifican. «Vamos a ir al encuentro de esos
malnacidos que han invadido la patria nº 2, y les vamos a saltar los sesos.
¡Adelante! ¡Adelante! ¡A bordo hay cuanto hace falta! Y ahora, ¡a coro!
Gritad a pleno pulmón para que tiemblen: «¡Viva la patria nº 1» ¡Que se os
oiga de lejos! ¡El que brame más fuerte recibirá la medalla y la peladilla
del Niño Jesús! ¡Maldita sea! ¡Los que no quieran palmar en el mar, siempre
podrán ir a palmar en tierra, en donde todavía es más fácil que aquí!»

Tomado de "viaje al fin de la noche" de Céline

2004-01-05T13:46:00.000+01:00

Nuevo año cristiano. (Casi) Todo el mundo haciendo planes, deseos, tonterías. Que este año si que voy a hacer esto y no dejaré de hacer aquello. Este año será mi año. Tonterías.

Este año es un año igual a los demás... este día es igual que ayer y antes de ayer... y mañana será igual que hoy. Es triste el lavado de deseos que se promueve por doquier en estas fechas. Ahora todos tenemos nuevas esperanzas, nuevas ilusiones... ¿qué cambiará para que dejes tu desasosiego del año anterior? Tonterías! Es una limpieza mental socialmente promovida para recuperar consumidores, empleados, súbditos del desasosiego que es la vida. Hay que lavar la mente para que parezca que el mal pasado quedó atrás, que se abre un nuevo panorama (mucho mejor), que el año pasado fue un error comparado con el que viene. Bah! Si personificamos a este orden, le diría: "Vete con tus esperanzas para otro lado, que aquí no gustan...tramposo Orden".

2003-12-15T18:05:00.000+01:00

Odio las misas mal oídas... odio todas las misas. Me odio, por no saber encontrar mi misión verdadera. Por eso me odio... y a ustedes les importa?

Si, odio todo esto, todo eso, todo. Y lo odio porque lucho por conseguirlo, unas veces puedo vencer, otras no. Por eso lo odio, porque lucho por su compañía. Lo odio porque odiar es querer y aprender a amar. Me entienden? Lo odio, no he aprendido a amar, y necesito de eso. Por eso, odio a todo el mundo, no dejo de odiar a nadie, a nada...

a nada

a nadie

sin excepción

Andrés Caicedo

2003-12-09T13:06:00.000+01:00

De nuevo aquí un lunes o mejor dicho martes (después del llamado puente de la constitución). Lo único bueno del día es su carácter gris, húmedo, depre. Por otro lado, es lo mismo. Otro día alienado, alienándonos nosotros mismos (y algunos sin darse cuenta). Algunos adolescentes peleles y con carácter cyberpunk deseando ver el surgir del control de las máquinas (solo por el placer de demostrar que sabían que iba a ocurrir) y no recuerdan que ya nos tienen controlados, nos tienen... y lo aceptamos. Otros, de esos mismos adolescentes, suponen una futura alianza entre máquinas y algunos muy pocos humanos para controlar a la población; y no saben que eso ya ocurre.

Otros (no tienen que ser adolescentes esta vez) se asustan al leer en algunos libros sobre el control estatal (o del partido, o del sistema, o del libre mercado, llamase como quiera) a través de las drogas y no saben que eso ya ocurre.

La libertad: vaya ocurrencia.

2003-12-04T21:19:00.000+01:00

Otra jornada de más de esclavitud del siglo XXI. Sentado frente al ordenador, horas y horas quieto viendo fijamente un aparato. Y haciendo cosas banales. La esclavitud ya no es lo que era, antess era mas "pura", se notaba la restricción de la libertad, se veian las cadenas! no era una esclavitud mental. Es una lástima no haber nacido en la época de las pirámides.

Mohíno

2003-12-03T17:11:00.000+01:00

me acabo de enterar de que yo "soy" la definición viviente de mohíno...
Me debieron llamar Mohíno....

Tomado del diccionario de la RAE

- mohíno, na.
ME APLICA TOTALMENTE: 1. adj. Triste, melancólico, disgustado.
ME APLICA TOTALMENTE: 5. m. En el juego, aquel contra el que van los demás
que
juegan.
ME APLICA TOTALMENTE: 6. m. En el juego del revesino, partido que se hace al
jugador contra el que van los demás, dándole algunas ventajas o exenciones.
ME APLICA TOTALMENTE: 7. f. Enojo, disgusto, tristeza.
ME APLICA TOTALMENTE: 8. f. Pendencia o reyerta.
ME APLICA TOTALMENTE: 9. f. Mohín de disgusto.

El taxista cariota

2003-09-11T19:59:00.000+02:00

El taxista dijo "no problem". "¿Sabe donde queda el hotel?" que si...que no "no problem". Junto a la guantera dos fotos rancias de su familia. Se puede adivinar una niña en una de ellas a pesar de su color sepia y los restos de la foto perdidos en las huellas de los dedos de otros pasajeros. Barba de tres días, ojos cansados, sesenta abriles a la vuelta de la esquina. Empieza a hablar por señas, poco inglés nada de español. Con las manos juntas sobre la mejilla y cabeza torcida, y luego señalando un clarisimo "NO" con el dedo indice. "No dormirá hoy, tendrá que seguir trabajando". Todo esto mientras se escuchan ruidos del taxi desvencijado del pobre hombre. Sigue sonriendo no para... reir es gratis. Cuenta que ha tenido tres esposas: una esta con Alá (con los brazos hacia el cielo y mirando hacia arriba, olvida por unos instantes el control del coche que milagrosamente sigue recto -el tráfico y la conducción en el Cairo son un milagro- ). La otra esta en la prisión (manos cruzadas a la altura de la muñeca). Y la otra en casa. Además, tiene tres "bibis", es decir niños (cuatro bocas para alimentar). Dos varones y una chiquilla (se pellizca a la altura de los pezones por encima de su camisa de chal indicando mujer). La sonrisa nunca se pierde de su cara. De repente empieza a cantar a capella musica Árabe. De moda supongo pero que suena interesante. Siempre sonriendo.

Escena tétrica, grabada con fuego, un pequeño universo dentro de este extraño, injusto mundo... pero nunca sin sonrisa. Vive la vida. La despedida en la puerta del hotel me pasa la mano (después del "baksheesh", la propina de medio euro). Me hace señas, que me quiere decir algo, que me acerque le acerco mi oreja y me estampa un beso intercultural en la mejilla. Me pongo rojo y pienso en la pobreza material y en la riqueza espiritual en la que vive esta gente. Este taxista, uno de 20 millones de habitantes... dentro de miles de millones... mientras en la cnn, en América, en nueva york se preocupan por la máldita corriente eléctrica que apaga ordenadores y la bolsa... dios! la bolsa
que miedo. Que mundo...