Las encías

Una playa pequeña. Era el mar, pero encerrado. Entre paredes altas. Como una piscina muy profunda a medio llenar. Con el color mítico del mar caribeño: arenas blancuzcas, aguas verdes y azules, transparentes. Justo antes estaba detrás, encima de la manta. En actitud de picnic de película yanqui. A todos nos explicaban la forma de contar, los números. De repente quedo solo con los profesores. Me dirijo a aquella playa donde encuentro a la gente feliz dentro del agua y una amiga con los pies en vaivén desde el borde de la claustrofóbica piscina. ¿Qué pasa no te gusta el agua? ¿Está fria? No, dice ella, lo que pasa es que no me encuentro del todo bien. Me siento a su vera. ¿Qué tienes? Mira, dice. Y con su mano izquierda descolgando de su brazo (que aparece como un gran apéndice de detrás de su cabeza) agarra el labio superior y lo estira hasta muy arriba inclinando simultáneamente la cabeza hacia atrás. Veo todo. Ahora entiendo. Sus encías se han separado de sus dientes, veo su cráneo, veo los agujeros de los ojos, los agujeros de la nariz. Era como ver una radiografía. Vaya extraño movimiento del brazo, pensé.

Nota: Entre otras cosas, las piezas que fundamentan de los sueños son las fijaciones, las sensaciones impactantes que tienes durante el día. Durante 3 paradas de metro estuve fijamente mirando a una chica y su bolso de antología de Emily The Strange. Una imagen perfecta. Próxima estación: Esperanza.

Las migas amarillas

Una mano. Veo de repente un pequeño hilo negro, muy fino, muy corto en un poro de la mano derecha. Con la otra mano (e inexplicablemente con una tercera sin dar demasiada notoriedad al hecho) tomo el cabo del hilo. Empiezo a halar y me doy cuenta que el hilo se mueve. Se mueve cual lombriz que escapa, en su tierra. Con las otras dos manos intento pillarla, que no se escape, sera algo malo. La pillo pero en cuanto voy tirando de ella me voy enterando de su verdadera longitud. Esta enredada con las entrañas de la mano, con los tendones con los huesos y con todo el mecanismo. Sigo tirando, el "hilo" empieza a romper la piel y la mano de repente esta totalmente abierta. Es una incisión perpendicular a los dedos. Con la mano abierta y con las otras sigo intentando retirar al extraño animal. Caen ex machina migas de un pan amarillo. Termino la labor, junto los extremos para que el cuerpo haga su trabajo y una definitivamente las partes. Lo hace, curiosamente, recuerdo las migas amarillas, ahora tengo que volver a abrir, con fuerza. Duele, dolor. Allí están las migas, hay que sacarlas. Sacudo la mano invirtiéndola para ayudarme de la gravedad. Caen las migas, caen las ruecas y caen también todas las ruedas dentadas que hacen que funcionen, mitad metal, mitad biología. Desespero. Como si abrieras un reloj muy complicado, solo para verlo y salen por los aires las mil piezas que lo componen y que sabes que incluso el mejor relojero tendría problemas para volver atrás al tiempo. Tremendo desaguisado. Despierto con dolor de cabeza.

Sin mas que añadir

Los días pasan sin definir
Las esperanzas arden como papel en el hogar
El tormento de pensar en cómo sería el final
Con una determinación sin dirección
Con prurito de desespero
Sin mas qué decir
Sin nada que escuchar
Sin nada que añadir a la perfección del vacío
Sin mas que añadir

El engaño del futuro

El futuro es un engaño. Nos hacen pensar en un futuro que nunca se alcanza: siempre está mas allá. Como la historia de la tortuga y aquiles. ¿Y cuándo éste o aquel "futuro" será presente? pues mira, nunca. Es similar a la idea de progreso. Que depende del entorno, de la educación, de la crianza; pero el progreso, el futuro y el porvenir son ideas personales, deberían ser ideas personales, como la moral. Lo que pasa es que tienden a colectivizarse en aras de una inercia social, de un gobierno, o de un estado de cosas que puedes llamarlo como quieras.

Unas de Ciorán

- Nada seca tanto la inteligencia como la repugnancia a concebir ideas oscuras.

- Más que un error de fondo, la vida es una "falta de gusto" que ni la muerte, ni siquiera la poesía, logran corregir.

- Refutación del suicidio: ¿No es inelegante abandonar el mundo que tan gustosamente se ha puesto al servicio de nuestra tristeza?.

- Sólo se suicidan los optimistas, los optimistasque ya no logran serlo. Los demás, no teniendo ninguna razón para vivir, ¿por qué la tendrían para morir?.

- Vivo únicamente porque puedo morir cuando quiera: sin la idea del suicidio, hace tiempo que me hubiera matado.

Memes góticos

El sábado estuve de nuevo en el darkhole, el "club gótico" de madrid. Voy cada vez que "San Juan agacha el dedo" (curiosa frase del inconsciente colectivo). Mientras me entregaba a la labor de intoxicación de mi cuerpo con brebajes legales, no podía dejar de observar el entorno: un gran cúmulo de personajes cortados con las mismas tijeras -como en todos los bares, claro-, cargando ideas con sus ropajes, sus indumentarias, y hasta sus expresiones siniestras de maldad adolescente.

Hasta creí ver a Neo (el de matrix) bailando con sus gafas publicitarias. Otro con bozal de cuero negro y pinchos en la cabeza (en una sola pieza) me recordaba a esa película Hellraiser o como se llame (Sociólogos! Psicólogos!: ¿Cual es el proceso de razonamiento que puede llevar a una persona a ponerse eso?). En fin, que una fauna realmente curiosa (hay que rescatar a la chica de los cuernos -negros por supuesto- con rostro maléfico también portando ideas de sentimiento grupal, de tribu urbana, de falsa rebelión, de "necesito asirme a algún grupo para poder existir", de "aquí soy mala, pero los sábados por la mañana hago la compra con mis padres").

Ay si no fuera por la música que hace que incluso gente dispar pase horas en un mismo recinto...

funcionarios

La funcionaria de la policía que debe pillar el dedo del inmigrante para poner su huella en el papel oficial. Si contáramos cuántos dedos tiene que pillar a diario, dedos untados de metro, de paella, de humores, de cualquier cosa! Dedos descoloridos, dedos extraños, algunos dedos con pinta de peligrosos. Su servidor mira de reojo cómo pilla un dedo realmente extraño y con pinta de ser el último dedo que tocarás y la mira, y ve cómo se le dificulta la labor aséptica. Primero con un clínex y luego, ante el problema, termina dejando el clínex a un lado y entregándose al azar. Ser funcionario en la policía es una labor de riesgo.

Perdido en el bosque... Lost in the forest...

Come closer and see
See into the trees
Find the girl
If you can
Come closer and see
See into the dark
Just follow your eyes
Just follow your eyes
I hear her voice
Calling my name
The sound is deep
In the dark
I hear her voice
And start to run
Into the trees
Into the trees

Into the trees

Suddenly I stop
But I know it’s too late
I’m lost in a forest
All alone
The girl was never there
It’s always the same
I’m running towards nothing
Again and again and again and again

Desasosiego.

Gente asidero

Somos estúpidos. Sucede con no poca frecuencia que olvidamos el sin sentido de vivir con la falsa idea de que encontramos un asidero en la gente, en otras personas en lo que representan, en su potencial relación con nuestra humanidad. Tamaña estupidez, siempre terminamos despertando, recordando que esos asideros solo están en nuestra cabeza y que esta "gente asidero" no solo no es un asidero, sino que ni siquiera se han enterado que se sostienen de falsas cuerdas, que usan falsos pivotes. Que esto no tiene sentido y por supuesto, qué duda cabe, que un falso asidero no puede ser a su vez un asidero. Es estúpido también recordarlo.

Anestesia

Podría empezar este escrito con "vaya mierda" o con algún eufemismo par a esto que se ha dado en llamar Vida. Pero no, empezaré contando cómo ocurrió todo. Era una noche de viernes como cualquier otra. De esas en la que buscas cómo perder la conciencia: ¿esta vez con un wiskhy o con cervezas?. Lo de la compañía esta resuelto. Así, en mi soledad del viernes me decidí a ir a un bar de la calle Normandía. Un bar parecido a ese que imaginas y cuya una particularidad es que me permite pasar por la calle de las putas, bueno una de las calles donde las putas trabajan. Esa calle es el único lugar donde cualquier persona se puede sentir querida por otra. Da igual que sepas que es por interés, vamos, por dinero que casi es lo mismo hoy en día. Por esa s falsas ilusiones me gustaba ir a ese bar de la calle Normandía. Una vez allí la camarera de tez morena me insinuó que tenía que abandonar la mesa para que otras personas con mas consumo hicieran su gasto. Así fue como me vi saliendo del bar de la calle Normandía sin percatarme de que había un personaje en el suelo cerca del quicio de la puerta exterior. Estaba fuera de si. Hablaba de dios, de su suerte y de la cantidad de borregos que entraban al bar. Este señor era uno de aquellos a los que la lucidez trastornó, a los que la lucidez hace cambiar de mundo, o por lo menos de lo que creemos que es nuestro mundo. Qué mas da si la droga lo llevó a ese estado. Qué importa si fuera antes un arquitecto afamado que probó por primera vez cocaína en un diecisieteavo piso de la zona empresarial. Que mas da si era un artista que necesitaba drogarse para abrir puertas. Lo que importa es que estaba allí diciendo verdades. Y así con la mentalidad de borrego caminé hacia la plaza. Decenas de jóvenes con sus amigos bebiendo y pasando el rato. Comprando licor barato porque el dinero que les dan sus padres no es suficiente. Jóvenes haciendo que hacen algo, haciendo que disfrutan, o disfrutando al hacerlo. ¿Qué disfrutan? disfrutan el hecho de poder hacer lo que están haciendo , lo que marcan los demás que debes hacer. Lo que hace todo el mundo o por lo menos la mayoría del mundo. ¿Porqué habría de ser de otra forma? Un os pocos tragos, un cigarrillo de marihuana perfectamente armado que los mejores amigos ponen mas fuerte. y nada mas, ya habrá tiempo para otras cosas. No hay que utilizar todos esos pequeños oasis de felicidad a la vez. Cada cosa a su tiempo para poder soportar esto llamado Vida. Ya podrán luego ser arquitectos o artistas y fumar y ser aceptado haciéndolo y controlando, porque controlas todo aquello que hace la mayoría, si eres un drogadicto minoritario eres escoria y no tienes ni idea del control. Jóvenes que vivirán hasta pasados los 30 en casa de sus padres y que les importa un rábano qué pasará mañana o qué paso ayer. Carpe diem dicen algunos, sin saber qué significa. ¿A alguien le importa? Luego a los treinta y tantos, despues de estudiar para ser arquitectos o artistas saben que deben emanciparse y lo han estado preparando durante años. Ahora es la carrera por el tener y a veces por el hacer. Corre! corre! que te dejan, que luego no podrás hacer tanto dinero. Que con dinero se mueve todo!... es una realidad. Se repiten tópicos en sus breves momentos de reflexión: el dinero no da la felicidad, pero se necesita. Praxis! praxis! ay! de aquello s que viven pensando en tonterías. A hacer dinero. Que afán de los borregos por estar en la mitad del sándwich: tu trabaja, trabaja y genera deudas para que tengas que trabajar mas. Nosotros te diremos qué es felicidad y como te puedes "realizar", es decir nosotros te diremos lo que significa la palabra Progreso. Te diremos cómo gastar tu dinero y cómo hacerlo de tal forma de que no cese tu felicidad y de una forma singular, que te permitirá pasar por este mundo con anestesia.

- Es verdad, en el fondo tienes razón -convine conciliante-, pero somos todos
forzados de una gran galera, todos le damos al remo, ¡no puedes decirme lo
contrario!... ¡Sentados sobre bayonetas y aún esforzándonos! ¿Y qué tenemos?
¡Nada! Garrotazos, calamidades, coña y putadas. ¡Trabajamos!, dicen. Y eso,
su trabajo, es peor, más infecto que el resto. Estamos abajo, en la cala, con
la lengua fuera, hediondos, los cojones sudados, ¡eso es todo! Arriba, sobre
cubierta, al fresco, están los amos, que no se apuran con hermosas mujeres
sonrosadas y bienolientes sobre sus rodillas. Nos hacen subir al puente.
Entonces se encasquetan sus sombreros de copa y nos lanzan un aullido: «¡Hato
de carroñas, es la guerra!», notifican. «Vamos a ir al encuentro de esos
malnacidos que han invadido la patria nº 2, y les vamos a saltar los sesos.
¡Adelante! ¡Adelante! ¡A bordo hay cuanto hace falta! Y ahora, ¡a coro!
Gritad a pleno pulmón para que tiemblen: «¡Viva la patria nº 1» ¡Que se os
oiga de lejos! ¡El que brame más fuerte recibirá la medalla y la peladilla
del Niño Jesús! ¡Maldita sea! ¡Los que no quieran palmar en el mar, siempre
podrán ir a palmar en tierra, en donde todavía es más fácil que aquí!»


Tomado de "viaje al fin de la noche" de Céline

Nuevo año cristiano. (Casi) Todo el mundo haciendo planes, deseos, tonterías. Que este año si que voy a hacer esto y no dejaré de hacer aquello. Este año será mi año. Tonterías.

Este año es un año igual a los demás... este día es igual que ayer y antes de ayer... y mañana será igual que hoy. Es triste el lavado de deseos que se promueve por doquier en estas fechas. Ahora todos tenemos nuevas esperanzas, nuevas ilusiones... ¿qué cambiará para que dejes tu desasosiego del año anterior? Tonterías! Es una limpieza mental socialmente promovida para recuperar consumidores, empleados, súbditos del desasosiego que es la vida. Hay que lavar la mente para que parezca que el mal pasado quedó atrás, que se abre un nuevo panorama (mucho mejor), que el año pasado fue un error comparado con el que viene. Bah! Si personificamos a este orden, le diría: "Vete con tus esperanzas para otro lado, que aquí no gustan...tramposo Orden".

Odio las misas mal oídas... odio todas las misas. Me odio, por no saber encontrar mi misión verdadera. Por eso me odio... y a ustedes les importa?

Si, odio todo esto, todo eso, todo. Y lo odio porque lucho por conseguirlo, unas veces puedo vencer, otras no. Por eso lo odio, porque lucho por su compañía. Lo odio porque odiar es querer y aprender a amar. Me entienden? Lo odio, no he aprendido a amar, y necesito de eso. Por eso, odio a todo el mundo, no dejo de odiar a nadie, a nada...

a nada

a nadie

­sin excepción

Andrés Caicedo

De nuevo aquí un lunes o mejor dicho martes (después del llamado puente de la constitución). Lo único bueno del día es su carácter gris, húmedo, depre. Por otro lado, es lo mismo. Otro día alienado, alienándonos nosotros mismos (y algunos sin darse cuenta). Algunos adolescentes peleles y con carácter cyberpunk deseando ver el surgir del control de las máquinas (solo por el placer de demostrar que sabían que iba a ocurrir) y no recuerdan que ya nos tienen controlados, nos tienen... y lo aceptamos. Otros, de esos mismos adolescentes, suponen una futura alianza entre máquinas y algunos muy pocos humanos para controlar a la población; y no saben que eso ya ocurre.

Otros (no tienen que ser adolescentes esta vez) se asustan al leer en algunos libros sobre el control estatal (o del partido, o del sistema, o del libre mercado, llamase como quiera) a través de las drogas y no saben que eso ya ocurre.

La libertad: vaya ocurrencia.

Otra jornada de más de esclavitud del siglo XXI. Sentado frente al ordenador, horas y horas quieto viendo fi­jamente un aparato. Y haciendo cosas banales. La esclavitud ya no es lo que era, antess era mas "pura", se notaba la restricción de la libertad, se veian las cadenas! no era una esclavitud mental. Es una lástima no haber nacido en la época de las pirámides.

Mohíno

me acabo de enterar de que yo "soy" la definición viviente de mohíno...
Me debieron llamar Mohíno....

Tomado del diccionario de la RAE

- mohíno, na.
ME APLICA TOTALMENTE: 1. adj. Triste, melancólico, disgustado.
ME APLICA TOTALMENTE: 5. m. En el juego, aquel contra el que van los demás
que
juegan.
ME APLICA TOTALMENTE: 6. m. En el juego del revesino, partido que se hace al
jugador contra el que van los demás, dándole algunas ventajas o exenciones.
ME APLICA TOTALMENTE: 7. f. Enojo, disgusto, tristeza.
ME APLICA TOTALMENTE: 8. f. Pendencia o reyerta.
ME APLICA TOTALMENTE: 9. f. Mohín de disgusto.

El taxista cariota

El taxista dijo "no problem". "¿Sabe donde queda el hotel?" que si...que no "no problem". Junto a la guantera dos fotos rancias de su familia. Se puede adivinar una niña en una de ellas a pesar de su color sepia y los restos de la foto perdidos en las huellas de los dedos de otros pasajeros. Barba de tres días, ojos cansados, sesenta abriles a la vuelta de la esquina. Empieza a hablar por señas, poco inglés nada de español. Con las manos juntas sobre la mejilla y cabeza torcida, y luego señalando un clarisimo "NO" con el dedo indice. "No dormirá hoy, tendrá que seguir trabajando". Todo esto mientras se escuchan ruidos del taxi desvencijado del pobre hombre. Sigue sonriendo no para... reir es gratis. Cuenta que ha tenido tres esposas: una esta con Alá (con los brazos hacia el cielo y mirando hacia arriba, olvida por unos instantes el control del coche que milagrosamente sigue recto -el tráfico y la conducción en el Cairo son un milagro- ). La otra esta en la prisión (manos cruzadas a la altura de la muñeca). Y la otra en casa. Además, tiene tres "bibis", es decir niños (cuatro bocas para alimentar). Dos varones y una chiquilla (se pellizca a la altura de los pezones por encima de su camisa de chal indicando mujer). La sonrisa nunca se pierde de su cara. De repente empieza a cantar a capella musica Árabe. De moda supongo pero que suena interesante. Siempre sonriendo.

Escena tétrica, grabada con fuego, un pequeño universo dentro de este extraño, injusto mundo... pero nunca sin sonrisa. Vive la vida. La despedida en la puerta del hotel me pasa la mano (después del "baksheesh", la propina de medio euro). Me hace señas, que me quiere decir algo, que me acerque le acerco mi oreja y me estampa un beso intercultural en la mejilla. Me pongo rojo y pienso en la pobreza material y en la riqueza espiritual en la que vive esta gente. Este taxista, uno de 20 millones de habitantes... dentro de miles de millones... mientras en la cnn, en América, en nueva york se preocupan por la máldita corriente eléctrica que apaga ordenadores y la bolsa... dios! la bolsa
que miedo. Que mundo...