Revelación

Das na barajusta mirac, en caqesa dabie al cantutisa banqre das queien eqso i peoqdetora cicuenza tieraono yumin pionala sica tomien. adhuc! adhuc!

Hoy

Organizando los papeles de mi escritorio, encontré una carta del loco. Pego un extracto:

(...)
Hoy. De nuevo con ganas de no existencia. Siento, que al salir de mi caparazón, de mi concha, de mi pequeño, erróneo y brutal universo, al salir, veo cosas que me resultan cada vez mas incomprensibles. Situaciones insólitas, extrañas, sobre todo por su falta de sentido, de orden. La luz llega a mis ojos. La única interpretación que puedo darle a la sinrazón que transmiten las imágenes que percibo, es funesta, triste. Y me comporto y actúo y miro y absorbo. Y me acongojo y me preocupo aún más. Qué hago yo aquí, quién me puso aquí, por qué tengo que aguantar esto. Muchas preguntas viejas conocidas que me asaltan recurrentemente como asaltantes de caminos medievales.

Valores que no sigo. Inquietudes terriblemente vacuas. Otro orden de ideas, de estado, que no comparto, que me cuesta compartir, que intento compartir pero que no es posible aceptar. Puedo fingir hasta cierto punto. El punto en el que ya nada tendrá sentido y que no veo extraño. ¿Qué tengo que hacer para solucionarlo? Seguir fingiendo normas, hábitos. Hablo de la sociedad, de la vida, del comportamiento de la gente, de la abyecta obligación natural a ser gregarios. Oculto mi inconformismo a esto, a la sociedad, a la vida. A la vida de 8 horas al día, y sonrisas por la tarde, y tonterías por la noche. Reniego y oculto. El día que deje de ocultar significa el fin de quien esto escribe. Ya sea por la coincidencia con su fin biológico o su fin de pensamiento, es decir, el mismo fin, y a veces la finalidad. Una perogrullada, lo sé. Pero son cosas que parecen no quedar claras si no las dices o las escribes. ¿Qué tengo que hacer? Nada! Hoy, es uno de esos días en los que recuerdas lo insoportable que es la vida. Y hasta Cioran empieza a ser un generador de tautologías sin soluciones. ¿Quién tiene soluciones? ¿Quién quiere soluciones? ¿Y mañana? Mañana no existe, jódete.
(...)

¿Por qué juzgamos sin tener en cuenta la perenne relatividad de nuestras creencias? (cosa que, o no sabemos o tendemos a olvidar con demasiada frecuencia).

Putrefacción

Como si pedazos de mi quijada estuvieran descompuestos y cayeran, putrefactos. Un dolor angustioso que me hace sentir cada nervio, cada cable de dolor. Nunca imaginé que ese gran árbol con millares de raíces fuera de tal tamaño. Ahora tengo consciencia de cada raíz, el dolor hace que las vea y entienda, sienta a todas en un mismo instante, como un fotograma. Hablo y salen colores, rojos como el palpito de la encía. Pienso y mi vista se nubla de gris. Imagino el movimiento ritmico del dolor y termino oliendo a putrefacción. Ahora hay solo un sentido, el dolor. Mientras, siento corrientazos continuos de gran voltaje, embestidas de toro sobre mi diente.

Sobre

Con el corazón latiendo como si respondiera a mil estertores seguidos, llegué a la puerta. Me costó mucho sacar las llaves de la mochila, elegir la correcta. Un gran desespero, como si el mundo se estuviera acabando fuera de casa. Dentro, mi salvación. Finalmente encontré la llave correcta. La señora tejía en la sala. Me miró por encima de sus lentes oblongos en señal de saludo. Hice lo mismo moviendo mínimamente mis cejas. Suficiente saludo, me dije. Entré a la habitación. Retiré algo de caos de mi cama y puse allí la mochila. El sobre era blanco y estaba arrugado. Tantos empujones en los autobuses, tanto afán por llegar. La situación anterior se veía reflejada en los pliegues de ese sobre. Tres horas atrás estaba perfecto, impoluto. Ahora, y como me habría de comprobar luego, mi atroz influencia, mi sino, mi mal humor, había obrado en él: en tres horas casi destruido. Al abrirlo encuentro por fin las decenas de caracteres, el galimatías, que me había sido enviado desde España dos días atrás. La orden estaba clara. Debía seleccionar sólo los números, desechar los primos, usar el número resultante y luego destruir el papel. Contrario a las instrucciones tomé otro papel y empecé a copiar allí la respuesta. Solo los números no primos. Ya tenía el número correcto, veintisiete cifras. Y allí empezó mi verdadera pesadilla.

Por qué el Papa sí es culpable

Algunas personas dicen que pobrecito el Papa, que por qué hay gente que lo odia, que qué intolerantes somos ante el Papa que "solo piensa distinto", que por qué si no estás de acuerdo con su forma de pensar lo criticas, incluso que bárbaros aquellos que insinúan que lo dejen morir paz (ya no hablo de eutanasia!)

De acuerdo, desear la muerte de alguien es excesivo. Pero es que el Papa no solo es un cura, no es una persona corriente. Es la persona que simboliza y mantiene (?) el poder de la iglesia que tanto hace por los pobres como prohibir el uso de condones, las pastillas, etcétera (sobre todo en los países pobres donde la religión suele estar mas enquistada en la mente de la gente).

Es aquel que tiene poder (lamentablemente) para empezar a solucionar algunos problemas mundiales pero con el retroceso que su institución y en particular su gobierno (cual rey) ha hecho todo lo contrario.

Lamentablemente las decisiones del Papa no son inocuas. Lo que piensa y hace tiene efecto directo en cientos de millones de personas (no digo en Europa donde la gente suele pasar de muchas de las directivas católicas).

El Papa es el personaje que representa a la iglesia católica y por tanto es la figura a la que podemos hacer responsable del desastre que esta cometiendo esa iglesia con la gente pobre (eso si que es un pecado y no lo que dicen que es)

Sin embargo todo eso no es suficiente para desearle la muerte, hasta que ves sus estragos en vivo.

Sátiro

Anoche, digo, esta mañana, después de una larga velada con algunos amigos, me disponía a volver a casa andando. El frío y el cansancio me obligaron a tomar la decisión de ir en taxi. Caminando por la carretera junto a la línea de los coches, veía cómo pasaban los taxis sin su luz de libre. De repente uno de ellos se detiene 10 metros mas allá y enciende su luz verde. Con la inercia que llevaba, paso junto a la ventanilla del taxi, le hago señas para ver si está en servicio realmente. "Que sí", me dice con un gesto.

Me subo al taxi, le doy la dirección y empieza su discurso. "No sabes lo que me ha pasado hace un momento, macho!". "¿Qué cosa?", digo. El taxista empieza a contarme que llevó a un hombre hace unas horas, con el que después de ver una pareja follando en un coche cercano y de ver unas revistas pornográficas, se dedican al onanismo grupal y todo producto de una casualidad digna de película mala. Luego me habla de otro "servicio" que hizo con un personaje que se ofreció para hacerle una felación y él, como podrán suponer, dijo que sí.

Finalmente, y al llegar a mi calle y cerca del portal de mi casa, dice: "por eso, por aquí estamos a la orden". "No, más allá, el otro portal", le digo. Y me bajo en un portal cercano al mio. Le pago soltando las monedas desde varios centímetros de sus manos y me bajo haciendo el paripé de estar buscando las llaves. Con el rabillo del ojo veo que ha dado la vuelta en el taxi y me apresuro a subir a mi casa.

Al llegar a casa hago el inventario de lo que ha sucedido. La luz la encendió porque me vio, sí que estaba de "servicio" (y no lo que me dijo que justo iba a rescatar a un amigo varado), el golpe que le dio un borracho al cristal del taxi hizo que supiera lo peligroso que era este taxista (porque gracias a mi, según él, no había parado y no se había bajado a romperle las costillas al desconocido con la "varilla que tengo debajo del asiento" ).

No deja de asombrarme que después de estar hablando de situaciones similares me suceda una como esta. Bueno la verdad tampoco le doy mucha importancia. La probabilidad de encontrar un taxista sátiro en una noche madrileña es muy baja.

Es inevitable pensar (y de hecho la recordaba el mismo día) en la película Blue Velvet de David Lynch. El mundo tiene muchos ángulos, muchas cosas pasan de las que no nos damos cuenta o que tendemos a olvidar que están allí. Para explicar de una forma maniqueísta, existen dos mundos, uno de maldad, y otro superficial. Existen puertas para ir de un lado a otro y ayer yo abrí una, la del taxi. Vi y pude salir (sin riesgos para mi integridad física). Una explicación mas real, es que el mundo es uno y todo lo que te puedas imaginar pasa. Todo.

Prejuicios

Me subo al avión que me llevará de vuelta a Madrid y veo una persona buscando su sitio con el periódico El Espacio en la mano y en la otra un libro de Metafísica 4 en 1. Dios! que no se siente a mi lado, pido! (no se a quien pero pido!). Tengo una (muy) vaga idea de que va todo ese tema del libro aquel. La portada me parece reconocible (claro! con ese nombre!). Y prefiero no terminar con una "metafísica" a mi lado. ¿Por qué siempre existe una alta posibilidad de que la persona que se sienta al lado en un avión te hable e intente congeniar? (Aparentemente -y según mi incipiente y estúpido estudio del tema- suele ocurrir mas en viajes de largas distancias). En mi viaje de ida me senté al lado de una chica que sonreía extrañamente justo antes de que me sentara. (¿y de que se ríe? ¿tendré crema dental en mi barbilla de nuevo?). Me siento y aunque no se ha movido el avión y ya me he enterado que vive en Holanda, que vivía en yo-no-se que sitio antes y que los Holandeses son Ateos!!!! (en plan indignación). "Es increíble" dice. "pero es que pasan totalmente del tema". "¿No te parece increíble?". "Creo que cada cual hace con su vida lo que quiera siempre que no joda al prójimo", digo. "Oh! no me digas que tu eres ateo?". Ojos desorbitados, más indignación, a pesar de que no he dicho nada. ¿Que pasa? ¿si digo que soy ateo me dejarás tranquilo? ¿Se me nota? Soy lo que tu quieras que sea si me dejas a mi y a mi libro en paz. Eso pensaba. Lamentablemente no fue posible parar la conversación.

Sobre El Espacio. Es un periódico (?) que nos enseña la verdadera Colombia, no la que sale en sus páginas (que suelen salir mutilados, o cualquier cosa gore) si no la que lo compra. Para los que no lo conozcan: sus titulares están en rojo,suele tener alguna foto de algún accidente en su portada, en la parte final salen viejas en pelota, tiene una gran sección de tarot o como se llame, y la redacción bueno la redacción esta en línea con lo demás (según mis vagos recuerdos del tema).

Frase generadora de prejuicios: Dime qué lees y te diré quién eres.

Es inevitable. Nunca he podido evitar generar prejuicios de cosas así. Recuerdo el primer libro que compré con mi propio dinero, tendría... no sé... 15 años o algo así. Pues no tenía ni idea de qué comprar y lo quería hacer no por amor a la lectura ni esnobismo cultural (por dios! tenía 15 años! no tenía siquiera uso de razón), sino por el mismo hecho de hacer el intercambio de dinero por letras, mercantilismo que llaman, hombre! Era un libro que parecía un estudio serio sobre los ovnis o algo así. Lo vi en la librería, leí la contraportada, lo pagué y me fui a casa. Lo abrí, leí algunas paginas, ojeé el resto, bajé corriendo por la escalera y lo tiré en la basura (junto a la orgánica). No podía existir un libro así!!! por dios! no voy a dar la posibilidad de que alguien pierda su tiempo como yo!

Todavía tiemblo cuando veo libros de autoayuda en las manos de las gente, en la calle, en el metro... Los veo como armas peligrosas, armas de destrucción masiva... de tiempo! (no digo de mentes que eso sería exagerar).

Sin alma

El alma sin redimir y sin cadenas
ha salido despedida
pero no todo se ha llevado
un vacío ha dejado, una opresión
se va dejando
!Vuelve trayendo! grito

Quisiera ser El Bosco para poder pintar mis sueños.

El Eso

Pasa el tiempo mientras esperamos eso. El Eso que ni siquiera sabemos qué es. Pero lo esperamos. Dirigimos nuestras acciones hacia la inmediatez esperando la llegada de Eso. Eso que es lo que da significación a nuestras vidas. Eso que no sabemos si podremos resistir cuando aparezca. Algunos buscamos otros esos en otros sitios, proyectamos nuestro Eso en otras cosas, circunstancias, deseos. Vemos a Eso como el cenit de nuestra miserable vida (que dejaría de serlo entonces).

¿y si el Eso aparece un día? ¿Si lo ves muy cerca? desconcierto, desasosiego, incertidumbre, inestabilidad, miedo. El suelo se mueve, los cimientos se tambalean, la aparente estabilidad mental desaparece, pierdes el control. El Eso, la perfecta conjunción, desestabiliza de una forma definitiva. Sucumbimos ante el Eso de una forma patética, triste, mortal. Pero nos atrae como la luz a los insectos y con la misma capacidad de estos para tomar el control. Nuestra perdición.

Y está ocurriendo...

Nota: Escrito, lamentablemente, en plural mayestático

Las encías

Una playa pequeña. Era el mar, pero encerrado. Entre paredes altas. Como una piscina muy profunda a medio llenar. Con el color mítico del mar caribeño: arenas blancuzcas, aguas verdes y azules, transparentes. Justo antes estaba detrás, encima de la manta. En actitud de picnic de película yanqui. A todos nos explicaban la forma de contar, los números. De repente quedo solo con los profesores. Me dirijo a aquella playa donde encuentro a la gente feliz dentro del agua y una amiga con los pies en vaivén desde el borde de la claustrofóbica piscina. ¿Qué pasa no te gusta el agua? ¿Está fria? No, dice ella, lo que pasa es que no me encuentro del todo bien. Me siento a su vera. ¿Qué tienes? Mira, dice. Y con su mano izquierda descolgando de su brazo (que aparece como un gran apéndice de detrás de su cabeza) agarra el labio superior y lo estira hasta muy arriba inclinando simultáneamente la cabeza hacia atrás. Veo todo. Ahora entiendo. Sus encías se han separado de sus dientes, veo su cráneo, veo los agujeros de los ojos, los agujeros de la nariz. Era como ver una radiografía. Vaya extraño movimiento del brazo, pensé.

Nota: Entre otras cosas, las piezas que fundamentan de los sueños son las fijaciones, las sensaciones impactantes que tienes durante el día. Durante 3 paradas de metro estuve fijamente mirando a una chica y su bolso de antología de Emily The Strange. Una imagen perfecta. Próxima estación: Esperanza.

Las migas amarillas

Una mano. Veo de repente un pequeño hilo negro, muy fino, muy corto en un poro de la mano derecha. Con la otra mano (e inexplicablemente con una tercera sin dar demasiada notoriedad al hecho) tomo el cabo del hilo. Empiezo a halar y me doy cuenta que el hilo se mueve. Se mueve cual lombriz que escapa, en su tierra. Con las otras dos manos intento pillarla, que no se escape, sera algo malo. La pillo pero en cuanto voy tirando de ella me voy enterando de su verdadera longitud. Esta enredada con las entrañas de la mano, con los tendones con los huesos y con todo el mecanismo. Sigo tirando, el "hilo" empieza a romper la piel y la mano de repente esta totalmente abierta. Es una incisión perpendicular a los dedos. Con la mano abierta y con las otras sigo intentando retirar al extraño animal. Caen ex machina migas de un pan amarillo. Termino la labor, junto los extremos para que el cuerpo haga su trabajo y una definitivamente las partes. Lo hace, curiosamente, recuerdo las migas amarillas, ahora tengo que volver a abrir, con fuerza. Duele, dolor. Allí están las migas, hay que sacarlas. Sacudo la mano invirtiéndola para ayudarme de la gravedad. Caen las migas, caen las ruecas y caen también todas las ruedas dentadas que hacen que funcionen, mitad metal, mitad biología. Desespero. Como si abrieras un reloj muy complicado, solo para verlo y salen por los aires las mil piezas que lo componen y que sabes que incluso el mejor relojero tendría problemas para volver atrás al tiempo. Tremendo desaguisado. Despierto con dolor de cabeza.

Sin mas que añadir

Los días pasan sin definir
Las esperanzas arden como papel en el hogar
El tormento de pensar en cómo sería el final
Con una determinación sin dirección
Con prurito de desespero
Sin mas qué decir
Sin nada que escuchar
Sin nada que añadir a la perfección del vacío
Sin mas que añadir

El engaño del futuro

El futuro es un engaño. Nos hacen pensar en un futuro que nunca se alcanza: siempre está mas allá. Como la historia de la tortuga y aquiles. ¿Y cuándo éste o aquel "futuro" será presente? pues mira, nunca. Es similar a la idea de progreso. Que depende del entorno, de la educación, de la crianza; pero el progreso, el futuro y el porvenir son ideas personales, deberían ser ideas personales, como la moral. Lo que pasa es que tienden a colectivizarse en aras de una inercia social, de un gobierno, o de un estado de cosas que puedes llamarlo como quieras.

Unas de Ciorán

- Nada seca tanto la inteligencia como la repugnancia a concebir ideas oscuras.

- Más que un error de fondo, la vida es una "falta de gusto" que ni la muerte, ni siquiera la poesía, logran corregir.

- Refutación del suicidio: ¿No es inelegante abandonar el mundo que tan gustosamente se ha puesto al servicio de nuestra tristeza?.

- Sólo se suicidan los optimistas, los optimistasque ya no logran serlo. Los demás, no teniendo ninguna razón para vivir, ¿por qué la tendrían para morir?.

- Vivo únicamente porque puedo morir cuando quiera: sin la idea del suicidio, hace tiempo que me hubiera matado.

Memes góticos

El sábado estuve de nuevo en el darkhole, el "club gótico" de madrid. Voy cada vez que "San Juan agacha el dedo" (curiosa frase del inconsciente colectivo). Mientras me entregaba a la labor de intoxicación de mi cuerpo con brebajes legales, no podía dejar de observar el entorno: un gran cúmulo de personajes cortados con las mismas tijeras -como en todos los bares, claro-, cargando ideas con sus ropajes, sus indumentarias, y hasta sus expresiones siniestras de maldad adolescente.

Hasta creí ver a Neo (el de matrix) bailando con sus gafas publicitarias. Otro con bozal de cuero negro y pinchos en la cabeza (en una sola pieza) me recordaba a esa película Hellraiser o como se llame (Sociólogos! Psicólogos!: ¿Cual es el proceso de razonamiento que puede llevar a una persona a ponerse eso?). En fin, que una fauna realmente curiosa (hay que rescatar a la chica de los cuernos -negros por supuesto- con rostro maléfico también portando ideas de sentimiento grupal, de tribu urbana, de falsa rebelión, de "necesito asirme a algún grupo para poder existir", de "aquí soy mala, pero los sábados por la mañana hago la compra con mis padres").

Ay si no fuera por la música que hace que incluso gente dispar pase horas en un mismo recinto...

funcionarios

La funcionaria de la policía que debe pillar el dedo del inmigrante para poner su huella en el papel oficial. Si contáramos cuántos dedos tiene que pillar a diario, dedos untados de metro, de paella, de humores, de cualquier cosa! Dedos descoloridos, dedos extraños, algunos dedos con pinta de peligrosos. Su servidor mira de reojo cómo pilla un dedo realmente extraño y con pinta de ser el último dedo que tocarás y la mira, y ve cómo se le dificulta la labor aséptica. Primero con un clínex y luego, ante el problema, termina dejando el clínex a un lado y entregándose al azar. Ser funcionario en la policía es una labor de riesgo.

Perdido en el bosque... Lost in the forest...

Come closer and see
See into the trees
Find the girl
If you can
Come closer and see
See into the dark
Just follow your eyes
Just follow your eyes
I hear her voice
Calling my name
The sound is deep
In the dark
I hear her voice
And start to run
Into the trees
Into the trees

Into the trees

Suddenly I stop
But I know it’s too late
I’m lost in a forest
All alone
The girl was never there
It’s always the same
I’m running towards nothing
Again and again and again and again

Desasosiego.